mercredi 20 juin 2018

...*En pause

Mon blog est en pause.

Je vous dis à bientôt et vous souhaite un bel été.

Prenez bien soin de vous..

Je vous embrasse.

Den

Demain c'est l'été ...
Alors vive l'été !

"Quand je n’ai rien à faire, et qu’à peine un nuage
Dans les champs bleus du ciel, flocon de laine, nage,
J’aime à m’écouter vivre, et, libre de soucis,
Loin des chemins poudreux, à demeurer assis
Sur un moelleux tapis de fougère et de mousse,
Au bord des bois touffus où la chaleur s’émousse.
Là, pour tuer le temps, j’observe la fourmi". (…)

Théophile Gautier (Far-niente)

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dimanche 3 juin 2018

*L'homme de couleur

POÈME "HOMME de COULEUR"

de Léopold Sédar SENGHOR

***

Cher frère blanc,

Quand je suis NÉ, j'étais NOIR !

Quand j'ai GRANDI, j'étais NOIR !

Quand j'ai PEUR, je suis NOIR !

Quand je vais au SOLEIL, je suis NOIR !

Quand je mourrai, je serai NOIR !

Tandis que toi, homme blanc

Quand tu es NÉ, tu étais ROSE !

Quand tu as GRANDI, tu étais BLANC !

Quand tu vas au SOLEIL, tu es ROUGE !

Quand tu as FROID, tu es BLEU !

Quand tu as PEUR, tu es VERT !

Quand tu es MALADE, tu es JAUNE !

Quand tu mourras, tu seras GRIS

Alors de nous deux, qui est l'homme de couleuR ?

***

A chacun, chacune d'entre vous
En ce jour endimanché
Que je vous souhaite éclairé ensoleillé
Qu'il allume votre hier votre demain,
Ici et maintenant.

Âmical'aimant

Den

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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard