de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: novembre 2023

dimanche 19 novembre 2023

*Immersion

immersion

L'image bleutée pommelée de blanc

Colore un instant le temps prenant

Plonge profond dans des eaux tièdes

Transportant le spectateur dans l'onde capturée.

La lumière ébahie effleure la ride

Et danse accrochée à la surface divine

Dans un renflement troublé par le bruit assoupi

Quand la houle est tombée un léger clapotis

Den

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RIVER

De ta source à ton lit défait
Tu chemines et tes eaux roulées
Dessinent la toile ses rivages
Dans l'air sur la crête des vagues.
Dans la lumière les images
Gravées prestement sur la page
En esquisse en aquarelle
En si lointaines silhouettes.

Den

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Tu peins les couleurs de la vie
Rose mauve bleue jaunie
Brodées de mille envies
En bandes décor en harmonie.
Ecrit aux tons qui sourient
Cet espace riche éphémère
Mirage dans la lumière
Cueille et offre magie et poésie

Den

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Heureux dimanche à chacun chacune d'entre vous.

Je vous en brasse colorée.

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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard