Carnaval à Aix

 

 

 

 

 

Bon après-midi

Den

 

 

 

 

 

 

 

 

 

* mon refuge et mon orage

 

 

 

 

 

 

 

 

traduit de l'anglais (Inde)

par Irène Margit

 

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A LKC

Ensemble nous avons  atteint la rive 

 

 

A Mary Roy

Qui n'a jamais dit tant pis

 

 

Les hôtes en partant

Posaient un baiser sur son crâne

Et elle les reconnaissait

A leur voix

 

John Berger

 

 

 

"Mon refuge et mon orage est une invitation à retrouver toute la puissance romanesque de la grande autrice indienne du Dieu des Petits Riens. Dans ce récit littéraire d’une infinie beauté, Arundhati Roy revient sur son passé : une enfance chaotique dans le sud de l’Inde, son émancipation précoce, le goût de l’écriture, la fulgurance du succès international avec le Booker Prize en 1997, puis la découverte que sa plume peut devenir une arme pour déjouer les injustices et la violence du gouvernement indien. Au fil des chapitres, c’est aussi le portrait de sa mère, Mary Roy, qui prend forme. Une grande âme, généreuse et adulée dans sa région pour y avoir bâti une école, mais qui dans l’intimité s’avérait une mère impitoyable et maltraitante. Toute sa vie durant, elle aura été pour sa fille à la fois son refuge et son orage.
Dans ce livre magnifique au style luxuriant, Arundhati Roy nous ouvre les portes de sa vie hors norme et haletante, mêlée à celle d’une figure maternelle redoutable mais qui lui a transmis le goût de la liberté, et la nécessité d’écrire". 

 

***

 Gangster

 

"Elle avait choisi septembre, ce mois extraordinaire entre tous, pour prendre congé. Dans le sillage de la mousson, le Kerala rutilait, coulée d'émeraude entre la montagne et la mer. Alors que dans un virage de l'avion la Terre se levait à notre rencontre pour nous saluer, j'avais peine à croire que la topographie puisse provoquer une douleur physique aussi palpable. Ce paysage adoré, je ne l'avais jamais connu, jamais imaginé, jamais évoqué sans qu'elle en fasse partie. Ces collines et ces arbres, les vertes rivières, les rizieres reculant sous l'avancée du béton, d'où jaillissaient des panneaux publicitaires gigantesques vantant d'horribles saris de mariage et des bijoux encore plus laids, je n'aurais pu me les représenter sans penser à elle. Tissée dans cette trame, elle dépassait en hauteur n'importe quel panneau, plus lourde de périls que n'importe quelle rivière en crue, plus obstinée que la pluie, plus présente même que la mer. Comment était-ce possible ? Comment ? Elle avait passé la porte sans préavis. Imprévisible, comme à l'accoutumée.   L'Église n'a pas voulu d'elle. Elle n'avait pas voulu de l'Église (conséquence d'une lutte féroce, rien à voir avec Dieu). Au vu de sa position dans notre ville et notre ville étant ce qu'elle était, nous nous devions de lui organiser des obsèques à sa mesure. Les quotidiens locaux annonçaient son décès en première page et la plupart des journaux nationaux le mentionnaient. D'innombrables expressions d'amour déferlaient sur le Net, rédigées par plusieurs générations d'étudiants dont elle avait transformé la vie lors de leur passage dans l'école qu'elle avait fondée ; d'autres se remémoraient la victoire légendaire qu'elle avait remportée devant les tribunaux à l'issue de sa lutte pour l'égalité des droits de succession en faveur des femmes chrétiennes du Kerala. Le déluge de notices nécrologiques rendait plus impérieuse encore la nécessité de faire les choses bien. Mais comment ? Heureusement, le jour de sa mort, l'école était fermée, les enfants étaient rentrés chez eux. Le campus était tout à nous. C'était un immense soulagement. Peut-être avait-elle prévu cela aussi"....   *       "J'ai quitté la maison, ou plutôt, cessé d'y retourner, si tant est que c'était chez moi, à dix-huit ans. Je venais d'entamer ma troisième année à l'Ecole d'architecture de Delhi.   A cette époque, on terminait le secondaire à seize ans. C'était mon âge à l'été 1976, quand je suis arrivée à la gare de Nizamuddin, seule, sans connaissance même rudimentaire de l'hindi, pour passer l'examen d'entrée à l'Ecole d'architecture. Terrifiée, je portais un couteau dans mon sac.    Delhi était à trois jours et deux nuits de train de Cochin, Cochin à trois heures de voiture de la ville de Kottayam, et Kottayam à quelques kilomètres de notre village d'Ayemenem, où j'avais passé ma petite enfance. Autant dire que Delhi était pour moi un autre pays. La langue, la nourriture, le climat, tout y était différent. Les dimensions de la ville dépassaient mon entendement. Je venais d'un endroit où tout le monde savait où chacun habitait. Dans mon ignorance pathétique, j'ai demandé à un conducteur d'auto-rickshaw de me conduire chez Mrs Joseph, la soeur aînée de ma mère.   Pour moi, il allait de soi qu'il connaissait son adresse. Il a tiré longuement sur sa bidi avant de se détourner avec un air d'ennui profond. Deux ans plus tard, c'était moi qui fumais des bidi et cultivais cette expression consommée de lassitude dédaigneuse. J'avais remplacé mon couteau par une bonne provision de haschich et une attitude d'habitante des grandes villes. J'avais émigré.   J'ai quitté ma mère, non parce que je ne l'aimais pas, mais pour pouvoir continuer à l'aimer. Rester aurait rendu la chose impossible. Après mon départ, je ne l'ai pas vue, je ne lui ai pas parlé des années durant. Elle n'a jamais cherché à me joindre. Elle ne m'a jamais demandé pourquoi j'étais partie. A quoi bon, puisque nous le savions l'une comme l'autre. Nous nous étions entendues sur un mensonge, un beau mensonge de mon cru. "Elle m'aimait assez pour accepter que je la quitte", voilà ce que je disais  en exergue à mon premier roman, Le Dieu des Petits Riens, qui lui est dédié.Elle citait souvent cette phrase comme s'il s'agissait d'une vérité révélée. Mon frère s'amuse à dire que c'est la seule ligne de fiction réelle dans tout le livre.Jusqu'à la fin de sa vie, elle ne m'a pas demandé une seule fois comment je m'étais débrouillée - pas trop mal, merci - pendant ces sept années de cavale. Jamais demandé où je vivais, si j'avais poursuivi mes études jusqu'au diplôme. Je ne lui en ai jamais parlé."....

"Si j'écris ce livre, c'est pour combler le fossé entre l'héritage d'amour laissé à ceux qu'elle a aidés à vivre et les épines qu'elle a semées sur mon chemin - ces petits flotteurs dans mes veines, hameçons encore accrochés aux tissus mous tandis que mon sang circule vers et hors de mon coeur. Un livre aussi difficile à écrire qu'il l'est à ne pas écrire.

Plus encore peut-être que celui d'une fille qui a perdu sa mère, mon deuil est celui d'une écrivaine pour son sujet le plus passionnant. Dans ces pages ma mère, mon gangster, va vivre. Elle était mon refuge et mon orage". 

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pour chacun chacune d'entre vous, 

 

Une  heureuse découverte pour moi, que je souhaite partager avec vous.

Pour Anne l'Artisanne, en particulier qui connaît bien l'Inde, et y a laissé une partie de son coeur et son âme ...

 

Je vous embrasse 

 

Den

 

*** 

*Entre ciel et eau !

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

J'aime suis accordée dans ton mont de veille heure
Gemme haut choeur des maux d'encre
Reléguée tu crois embout de table
Spectatrice des uns tes proches (hein !)
Mère de l'air infini et du domaine
Tu chemines le lent des gens
Vis ce que tu aimes en musique sacrée
Grande d'Ame des autres ailes chéries
Nénufar à lance hyène
Nymphe des bassins à la source matrice-ciel
Tu baignes ton visage à la surface de l'eau des temps,
Mires tes mains, en corps
Tu t'attardes sur la page Oh ! Jardin,
Fleur parmi les fleurs odeur hante...
Tu es tout,
Je le sais !

Douce soirée l’âme dit,.

Je t'embrasse.

Den

*Au-dessus de la pointe debout....

 

 

 

Quand l'ombre se glisse au-dessus de la pointe debout

Et se cache

En donnant sa tiédeur à la plus tendre d'entre elles....

Mes douces heures frémissent fugitives, comme les ailes ondulent

Et se faufilent en battement et vibration

En chant et son de l'accord sensible...

La gracieuse-T en lieds aimables en Dante à l'aigre-gros altéré...

Sème comme on danse à la renaissance de la nouvelle saison

Douce

En sOleil éclairé

Dans le choeur de mes mots.

Den

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*Ici et ailleurs

 

 

Erquy en Bretagne  dans la nuit de lundi à mardi 20 janvier.

Si belle aurore boréale  avec une tempête solaire majeure.

Fascinant ! 

Quel spectacle si joliment coloré quand sa vision n'est pas cachée par des nuages. 

 

Douce  journée.

Je vous embrasse.

 

Den

 

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*J'ai trempé ma plume

 

 

 

photos : Arty 03/04/2022

Cathédrale St Sauveur à  Aix-en-Provence

 

 J'ai trempé ma plume coudée dans tes couleurs

Mes mots dans la  nef son choeur ses vitraux

 

Ton coeur 

 

Vaisseau cathédrale dédié jadis au Dieu des Arts

 

 

 

 

Ivre sur la page accordée au sOleil la mémoire 

Vêtue du temps passé qui passe et délace

 

 

 

 

Tous ces instants posés enluminés

Ecrits avec l'aile d'oiseau

Petite plume

 

 

Le calame d'antan sur la table d'argile

 

 

 

 

Tracent les lignes de la portée musicale

De tes tons diaprés

Ton amplitude de mouv'aimant aidant.

Fine comme ton regard sans réserve

S'appose sur mon parchemin-papyrus

Tes pleins larges et tes dé-liés aériens.

Je te dépose, encre, sans t'effacer

 

 

Sans usure sur mon écritoire

 

Le buvard se saoûle de ton empreinte sacrée dans mon grimoire...

Et mon papier rêve les mots tes images dociles

Et attend un pan secret

Dans mon vêtement et  mes chants attachants.

Je calligraphie mes feuilles d'or

Mes dorures ta palette

 

 

 

 

 

Tes trésors pigmentés sans grain et  sans défaut

Et tes fusains de saule-pleureur

Et ta gomme mie-de-pain

Ton crayon noir de cèdre

Gras comme il le faut

Se prélassent sur les sentiers de l'eau-de-là

Des fils de soie  par l'obscurité révélée.

Mots aimants et peintures diamants

Content déjà de leur voix le mystère esquissé

A l'allume-hier des corps célestes rayonnants

Sous la bouffée de l'Autan.

Den

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Billet écrit le 3 avril 2022 retrouvé par hasard

avec bonheur au gré de vos lectures 

 

 

Douce journée

 

 

 

J'oubliais  ici.... 

bonne fête Faby.....

 Maman

 

 

*20 ans

 

Ce 12 janvier

Théo

Tu as eu 20 ans et des projets plein la tête

Aujourd'hui c'est pour toi jour de fête

 

Tu entames un  nouveau chapitre de ta vie

Qu'il convient de célébrer suivant tes envies.

 

20 bougies soufflées une décennie partagée

Une des plus  belles années de tous les défis

Des plus importantes périodes de la vie.

 

Ouvre toutes grandes les portes à demi-closes 

De ce bel atelier-d'Art qui est ton nid.

 

Une poignée  de ciel 

 Sur un bout de terre j'ai écrit

Sur l'ardoise du tant parfumant l'instant

L'antre-temps.

 

Rêve haut Théo

Vis fort,

Aime sans peur.

Le monde est immense

Demeure libre, sans défiance.

 

Je t'aime 

 

Mamy Den

 

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