de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Quand.....

dimanche 15 septembre 2019

*Quand.....

Quand tu connais ton vide

Tu ne cherches plus rien pour le combler

Quand tu te sais boiteux

Ta marche se fait souveraine

Quand tu n’as plus de chemin

Tu t’avances au large

Sans craindre les tempêtes

Quand tu n’espères plus

S’ouvre en toi la voie

De tous les possibles

Quand ta foi vacille

Tu te sens porté par les ailes du vent

Quand tu te sais perdu

Tu n’ignores plus ton lieu.

Jean Lavoué

*****

Heureux dimanche à toutes et tous.

Je vous en brasse fleurie encoeur'

Den ❤️

****

7 commentaires:

Marie16 septembre 2019 à 11:51
Un poème extraordinaire qui nous fait nous relever pour repartir!
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Célestine ☆20 septembre 2019 à 17:59
Un message d'espoir comme toi seule sait les trouver...
Bisous ma belle d'âme
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Den21 septembre 2019 à 15:35
Merci les Âmies Marie et Célestine avec des mots remplis d'espérance qui encourage à poursuivre le chemin !
je vous en brasse fleurie de l'oh tonne qui arrive avec ses nouvelles couleurs !
Den
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Chinou21 septembre 2019 à 18:47
Un texte fait pour redonner de l'espoir au plus déprimé de tes lecteurs. Ce n'est certes pas mon cas, mais j'ai pris beaucoup de plaisir à lire ce que tu as choisi pour nous. Bonne soirée
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marine D22 septembre 2019 à 10:08
espérer encore encore encore
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard