de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *A... bois

lundi 2 septembre 2019

*A... bois

*Quand l’âme est aux…. A…. bois

Quand l'âme est aux A... bois et tire et puise par elle par la source du Jardin l'allume hier citadelle défendue coûte que coûte.. tes fleurs à la douce senteur, tracées au corps d'eau y sont belles, et tes mots plantés si beaux dans le bleu du ciel !

Merci ma belle, je t'envoie, sous la canicule, de gros bisous d'amitié...

Den

8 commentaires:

Anne2 septembre 2019 à 16:47
Den, infatigable créatrice qui lance au ciel ses feux d'artifices et de mots étoilés!
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letienne2 septembre 2019 à 22:23
Je ne sais pas comment tu fais pour dénicher de si beaux rosiers à photographier, les miens sont desséchés et décharnés... désespérant!
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Célestine ☆2 septembre 2019 à 22:26
Tu as l'amitié en bouquet, en étoile, c'est beau et parfumé.
Merci Den
Gros bisous célestes
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Marie5 septembre 2019 à 17:54
Des mots au parfum de tes roses
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard