de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Je ne sais plus si c'est ma joie..............

mercredi 29 juin 2016

*Je ne sais plus si c'est ma joie..............

Je ne sais plus si c'est ma joie

Si c'est ma peine

Si dimanche commence ou finit la semaine

Il est trop tard

On parle de l'amour

Et toujours sans savoir

Les mots s'envolent

Il y a des baisers coulés dans les paroles

Des larmes sur la main

Un grand ciel de printemps au fond du lendemain

Un grand soleil

Une nuit mon coeur qui bat trop fort

Et je me réveille

Les ailes des oiseaux sur la gorge du vent

Tous ces matins perdus

Ces haines à renaître

Et ceux qui ne voudront jamais me reconnaître.

C'est bien toi

Je ne t'ai jamais vu

Et je te reconnais

Tu es celui que j'attendais

Prends la lampe

Appuie-toi sur mon bras

Il n'y a pas de rampe

Monte encore plus haut

Tu sais

On n'est jamais trop près du ciel

Ne plus penser à rien

N"'être là pour personne

Des fleurs sur le chemin

Une cloche qui sonne

Ce visage qui brûle à portée de la main

Et si tu veux mourir

Il fera jour demain

René-Guy Cadou, Morte Saison, 1940

8 commentaires:

Anne30 juin 2016 à 10:24
Quel dommage: on ne lit plus beaucoup de poésie, ce poème-ci est superbe: merci Den!
RépondreSupprimer
Réponses
bizak30 juin 2016 à 12:28
Un très beau poème plein de nostalgie, de printemps et de liberté ! Merci Den
Bonne journée
RépondreSupprimer
Réponses
Célestine ☆30 juin 2016 à 23:51
J'ai pris ma guitare et je l'ai chanté. Ça le fait grave !
Bisous Den
¸¸.•*¨*• ☆
RépondreSupprimer
Réponses
Mathilde2 juillet 2016 à 15:42
C'est toi qui m' a fait connaître René-Guy Cadou ...c' est un enchantement à chaque fois que je lis ses lignes ...:-)
Bisous Den
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard