de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *J'ai respiré pour toi

vendredi 7 février 2025

*J'ai respiré pour toi

J'ai respiré pour toi ce brin de ciel

Qui à présent ruisselle

Ces beautés invisibles

Parlé au coeur du temps sensible

Dessiné ces contorsions sur le fil du silence

Qui vont et viennent se balancent

Chanté la douce heure sucrée

Qui r'anime le mât-teint

Pour l'infime de nous qui songe et se repeint

J'ai rattrapé ton or ton rai de lumière

Ton là-haut ton si-aile

Qui vole au bois l'enverdurée sente

A la poésie luxuriante

J'ai franchi pour toi l'arrondi de la plaine,

Passé le fossé, à la lisière hésité

N'apercevant aucune pente où me glisser

Laissant de côté dans ma chair

Le ciel chagrin et la brume empeinée

Et là encoeur je vais et flâne

Dans la féérie de l'art où se glane

Le grand tant en tournant

Les pages tricotées et l'écrin du courant

Den

****

8 commentaires:

Célestine ☆7 février 2025 à 19:21
Elle a de la chance, cette personne pour qui tu respires si bien...
C'est magnifique, Den ! 😍
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Den8 février 2025 à 11:27
Tout un chacun....
dont/ou
comme l'écrit si bien Victor Hugo dans "ce siècle avait deux ans"

« Ô l’amour d’une mère ! Amour que nul n’oublie
Pain merveilleux qu’un dieu partage et multiplie
Table toujours servie au paternel foyer !
Chacun en a sa part et tous l’ont tout entier. »

Merci Célestine.
Doux samedi à toi.
Je t'embrasse.

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Marie8 février 2025 à 15:26
Tes mots tricotent l'amour et la beauté
La tendresse des matins
Les couleurs du silence
Les perles de poésie
Et les féeries du matin
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Anne8 février 2025 à 17:33
Tes textes, tes photos, ton univers, ta poésie...Avec toi, sur ce lieu, on est ailleurs; ça fait un bien fou: merci!
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letienne8 février 2025 à 20:29
Un tourbillon poétique qui m'émeut. C'est si beau...
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Den9 février 2025 à 11:37
Merci les Âmi(e)s pour vos mots qui me réchauffent... letienne, Anne, Marie, Célestine.
Douce journée à vous ..
je vous embrasse.
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Dédé10 février 2025 à 11:41
Coucou. Tes mots m'emportent. Quant l'amour est là, on est capable de tant de choses pour l'être aimé! Bises alpines et belle semaine.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard