de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *People III

mercredi 19 février 2025

*People III

Arty

Corps entremêlés de tons pastels

Les couleurs sur la page s' émerveillent

Offrant à chacun ses pigments

Ses mystère, ses nuances ses piments.

Entrelacés de rubans glissés

Ils portent en eux l'essence-ciel

Comme l'oiseau la blanche colombelle

Danse sur la fibre finement poudrée.

Ces lettres de lointain de lune

Accrochées à mon espace ma plume

Dans le ventre étoilé

Attrapent la ride le temps l'infini arpenté.

J'aime cette singularité qui recherche

Des mots celés des images

Dans une étreinte qui me berce

Page après page sans bagage.

Den

6 commentaires:

letienne19 février 2025 à 22:13
Quand les yeux rencontrent la magie d'une image, d'une toile, d'une sculpture, les mots viennent les habiller avec la force du cœur. Merci.
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Den20 février 2025 à 11:15
Ton regard posé un instant sur l'image a vibré
Et je l'ai entendu jaillir sur le chemin tissé de teintes tendres.
Tous ces mots tus glissent sur la toile ornée
Où l'âme vit.

Merci letienne pour ton com.
Belle journée à toi.
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Marie23 février 2025 à 11:38
Vibration des couleurs, symphonie des couleurs qui ont fait se dessiner tes mots tels des notes de musique pour une symphonie magique!

"Entrelacés de rubans glissés

Ils portent en eux l'essence-ciel

Comme l'oiseau la blanche colombelle

Danse sur la fibre finement poudrée."
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Plumes d'Anges24 février 2025 à 11:46
La douceur illuminée... C'est très beau, c'est "vivant", le cœur est touchée. Merci Den pour ces cadeaux. brigitte
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard