de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *mon armoire à mémoire

vendredi 1 août 2025

*mon armoire à mémoire

photo Arty

Mon armoire à mémoire sur des ponts sages d'écrits doux

Se projette dans la-à-venir

Trésor tu aux quatre coins de mes yeux du soir

Se livre se délivre de ses souvenirs hors du temps.

Dans un éclat de soleil au ventre rond

Il trie, s'adapte, s'enrichit...

Phare invisible il construit reconstruit son histoire

Une lumière scintillante sous ses pas..

Il garde les traces qui s'estompent dans l'alcôve des jours

Comme un réseau de chemins s'élargit petit à petit..

Tout un art entonné sur des simples bouts de ciel

Couleur opaline entre l'esquine du mât-teint

Rose et blanc satin..

L'instant est encor' tiède dans un repli secret

A fleurs et à rubans

Ivre d'essence divine

Où tout rêve beau.

Den

******

"il est temps de faire l'Août"...

*******

Aucun commentaire:

Enregistrer un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard