de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Ce pan de ciel

mercredi 20 août 2025

*Ce pan de ciel

J'ai respiré pour vous ce pan de ciel

Qui mains tenants ruisselle

Ses splendeurs invisibles

Parlent au coeur des fleurs sensibles

Dessinent ces arabesques sur le fil du silence

Qui va vient se balance.

Elles chantent la douceur sucrée

Qui r'anime le mât-teint

Dans l'intime de nous qui rêve et se repeint.

Den

6 commentaires:

Floralie20 août 2025 à 17:33
Coucou ma douce Den,
Merci pour ces superbes écrits et ces magnifiques photos j'ai toujours un immense plaisir à venir te lire, merci pour tou, gros gros bisous et bonne fin d'après-midi ♥
Floralie
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marine D21 août 2025 à 11:04
C'est bien joliment dit, Den, j'aime ton matin peint à chaque fois différent et qui nous baigne de joie !
Bisous
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Marie21 août 2025 à 15:09
Tes mots poétiques ruissellent de beauté
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Den21 août 2025 à 15:16
Merci Floralie, Marine et Marie pour vos mots.
Je vous souhaite une douce journée.
Bisous
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Plumes d'Anges25 août 2025 à 16:27
J'aime cette douceur, cette délicatesse... Merci Den, belle inspiration pour cette semaine nouvelle, bises du lundi. brigitte
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Den29 août 2025 à 14:46
Merci brigitte pour la douceur ressentie.
Gros bisous.
Doux vendredi.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard