*Ces soirs rangés dans mon tiroir

 

 

 

 

 

 

 Certains soirs étaient transparents

(Tout comme l’aube parfois)

Il y avait un vide

Au milieu de la flamme

Han Kang

Novembre 2013

 

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I.
Chansons entendues à l’aube

 

 

 Un soir tard, je…

Un soir

Tard, je

Regardais la fumée monter

De mon bol de riz blanc.

Je compris

Que quelque chose s’en allait à jamais.

Aujourd’hui encore

Des choses s’en vont à jamais.

 
J’ai besoin de manger.

 

De manger mon riz blanc.

 

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Chanson entendue à l’aube

Dans l’interstice entre la lumière

 

Du printemps et

 

L’obscurité tentaculaire

 

Une âme à moitié morte

 

Apparaît vaguement

 

Je tiens mes lèvres closes

 

Le printemps est printemps

 

La respiration est respiration

 

L’âme est âme

 

Je tiens mes lèvres closes

 

Jusqu’où l’âme s’étend-elle ?

 

Jusqu’où s’infiltre-t-elle ?

  Je vais attendre

 

Quand l’interstice sera obturé, j’ouvrirai ma bouche

 

Quand ma langue aura fondu

 

J’ouvrirai mes lèvres

 

À nouveau

 

À nouveau, à présent

 

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 Ce qu’est un cœur

Je regarde un mot en partie effacé

 

Les traces des traits

Les courbures

De la première consonne ㄱ

Ou de la deuxième ㄴ

Les espaces avant l’effacement

 

Dans ces espaces

J’aimerais me glisser

En ployant mes épaules

En courbant mes reins

En pliant mes genoux et serrant mes chevilles

 

Mon cœur qui se met à disparaître

N’arrive pas à faire pâlir le reste

 

Un couteau mal effacé

A fait une incision entre mes lèvres

 

Ma langue s’enroule, se rétracte

À la recherche d’une plus profonde obscurité

 

 

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Mark Rothko et moi
– La mort en février

Je n’ai pas eu le moindre contact avec Mark Rothko

Faut-il vraiment le dire ?

 

Né le 25 septembre 1903

Il est mort le 25 février 1970.

Née le 27 novembre 1970

Je suis toujours en vie.

Je ne peux taire

Qu’il m’arrive de penser

À l’intervalle de neuf mois

Qui sépare sa mort de ma naissance.

 

À l’aube, il s’est ouvert les veines aux deux poignets

Dans sa cuisine attenante à son atelier.

Au même moment, à quelques jours près,

Mes parents faisaient l’amour.

Peu après

Une petite vie

Prenait forme

Dans le confort d’un utérus.

En cet hiver tardif

Au cimetière de New York

 

Han Kang

 

 

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"Récompensée par le Prix Nobel de Littérature 2024, Han Kang dévoile toute la beauté de sa plume dans ce premier recueil de poèmes traduit en français. Elle y évoque la couleur des fins de journée, le froid, l’absence. Le corps aussi, tantôt affaibli, tantôt vigilant face au miroir. La lune est étrange, la mémoire des morts s’empare des maisons. Jusqu’à ce que la lumière revienne, que les femmes et les hommes quittent l’obscurité.
Après l’immense enthousiasme suscité par ses romans, l’œuvre poétique de Han Kang nous invite à découvrir un nouvel aspect de l’imaginaire de la grande écrivaine coréenne – en écho avec son travail narratif. Par ses thématiques et l’infinie délicatesse de ses vers, Ces soirs rangés dans mon tiroir est une lecture indispensable pour s’imprégner de l’univers si singulier de l’autrice d’Impossibles adieux.
 
Traduit du coréen par Choi Mikyung et Jean-Noël Juttet"

 

 

 

 

 

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1er jour du Printemps

et journée de la francophonie

 

Doux 20 mars 2025

 

 

 

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