de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: janvier 2026

vendredi 23 janvier 2026

*Ici et ailleurs

Erquy en Bretagne dans la nuit de lundi à mardi 20 janvier.

Si belle aurore boréale avec une tempête solaire majeure.

Fascinant !

Quel spectacle si joliment coloré quand sa vision n'est pas cachée par des nuages.

Douce journée.

Je vous embrasse.

Den

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mardi 20 janvier 2026

*J'ai trempé ma plume

photos : Arty 03/04/2022

Cathédrale St Sauveur à Aix-en-Provence

J'ai trempé ma plume coudée dans tes couleurs

Mes mots dans la nef son choeur ses vitraux

Ton coeur

Vaisseau cathédrale dédié jadis au Dieu des Arts

Ivre sur la page accordée au sOleil la mémoire

Vêtue du temps passé qui passe et délace

Tous ces instants posés enluminés

Ecrits avec l'aile d'oiseau

Petite plume

Le calame d'antan sur la table d'argile

Tracent les lignes de la portée musicale

De tes tons diaprés

Ton amplitude de mouv'aimant aidant.

Fine comme ton regard sans réserve

S'appose sur mon parchemin-papyrus

Tes pleins larges et tes dé-liés aériens.

Je te dépose, encre, sans t'effacer

Sans usure sur mon écritoire

Le buvard se saoûle de ton empreinte sacrée dans mon grimoire...

Et mon papier rêve les mots tes images dociles

Et attend un pan secret

Dans mon vêtement et mes chants attachants.

Je calligraphie mes feuilles d'or

Mes dorures ta palette

Tes trésors pigmentés sans grain et sans défaut

Et tes fusains de saule-pleureur

Et ta gomme mie-de-pain

Ton crayon noir de cèdre

Gras comme il le faut

Se prélassent sur les sentiers de l'eau-de-là

Des fils de soie par l'obscurité révélée.

Mots aimants et peintures diamants

Content déjà de leur voix le mystère esquissé

A l'allume-hier des corps célestes rayonnants

Sous la bouffée de l'Autan.

Den

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Billet écrit le 3 avril 2022 retrouvé par hasard

avec bonheur au gré de vos lectures

Douce journée

J'oubliais ici....

bonne fête Faby.....

Maman

lundi 19 janvier 2026

*20 ans

Ce 12 janvier

Théo

Tu as eu 20 ans et des projets plein la tête

Aujourd'hui c'est pour toi jour de fête

Tu entames un nouveau chapitre de ta vie

Qu'il convient de célébrer suivant tes envies.

20 bougies soufflées une décennie partagée

Une des plus belles années de tous les défis

Des plus importantes périodes de la vie.

Ouvre toutes grandes les portes à demi-closes

De ce bel atelier-d'Art qui est ton nid.

Une poignée de ciel

Sur un bout de terre j'ai écrit

Sur l'ardoise du tant parfumant l'instant

L'antre-temps.

Rêve haut Théo

Vis fort,

Aime sans peur.

Le monde est immense

Demeure libre, sans défiance.

Je t'aime

Mamy Den

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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard