de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Soleil !

lundi 10 août 2026

*Soleil !

Je flâne je traîne musarde mouchète dans le jaspe

La nourriture suprême aux reflets bigarrés

Veinés derrière le rideau

et m'envole en pensée vers l'Eden

Le traverse quitte la terre

Et file vers l'astre du jour notre étoile

Au coeur brûlant.

Toi tu brilles et luis comme le sunshine

Qui donne naissance à la lumière

Comme ses traînées colorées.

Son jardin doux essaime dans une poignée de ciel

Eteint-scellant

En brin d'après qui se construit

En accordance

Et éclaire le coeur immense-aimant

Le sol caniculaire

Au bras du jour d'hui.

A l'horloge du temps enluminé

En cet anse-tant sacré

Dans une image d'éternité

Haute au loin

Haute et lente

J'y ai accroché la plus belle emmêlée

A l'infinitude de l'ombre plissée

Du sOleil étoilé

Jusqu'à l'or-aure or-rangée au vieil or

Entre brisée et vent fort.

Den

Je vous souhaite une douce semaine

et vous embrasse.

Aucun commentaire:

Enregistrer un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard