de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Derrière les souvenirs....

dimanche 21 juillet 2013

*Derrière les souvenirs....

"Derrière les souvenirs (présents à l'état de veille), il y en a d'autres, des milliers et des milliers d'autres,

en bas, au-dessous de la scène illuminée par la conscience.

Oui, je crois que notre vie passée est là, conservée jusque dans ses moindres détails, et que n'oublions rien, et que tout ce que nous avons perçu, pensé, voulu depuis le premier éveil de notre conscience, persiste indéfiniment.

Mais les souvenirs que la mémoire conserve ainsi dans ses plus obscures profondeurs y sont à l'état de fantômes invisibles".

Henri Bergson

Le rêve.

(Réf. : Sur les épaules de Darwin - France Inter - par Jean-Claude Ameisen)

émission du 13 juillet 2013

"Cette étoffe sur laquelle naissent les rêves" (3)

***

2 commentaires:

Veronica B1 août 2013 à 08:56
Et les fantômes, fentes-hommes :) parfois, sous vent, viennent nous visiter houle visiter, oui, notre vie est faite de tous ceux que nous avons aimés, croisés, laissés, et que reviennent comme hanter nos rêver ensuite, infiniment, tandis que nous évoluons encore et en corps ...

Belles tes photos pleines de mystère et d'espace, en lesquelles chacun peut trouver ...

Je t'embrasse ma chère Den
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Den2 août 2013 à 21:12
... Les souvenirs veilleurs en ombre et fumée continuent de nous habiter en points tillés de vie passée en mémoire gardée d' obscure idée, demeurent à l'infinitude du temps, encore et en choeur...

..Derrière les photos qui illuminent la scène, les mots comme des fantômes de mystère sont habillés... en rêve...

Bisous du soir
Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard