de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: * Je me suis promené dans le petit jardin........................

vendredi 21 août 2015

* Je me suis promené dans le petit jardin........................

Après trois ans.

"Ayant poussé la porte étroite qui chancelle,

Je me suis promené dans le petit jardin

Qu'éclairait doucement le soleil du matin,

Pailletant chaque fleur d'une humide étincelle.

Rien n'a changé. J'ai tout revu : l'humble tonnelle

De vigne folle avec les chaises de rotin...

Le jet d'eau fait toujours son murmure argentin

Et le vieux tremble sa plainte sempiternelle.

Les roses comme avant palpitent ; comme avant,
Les grands lys orgueilleux se balancent au vent,
Chaque alouette qui va et vient m'est connue.

Résultat de recherche d'images pour "lys"

Résultat de recherche d'images pour "photo d'une alouette"

Même j'ai retrouvé debout la Velléda,

Dont le plâtre s'écaille au bout de l'avenue,

Grêle, parmi l'odeur fade du réséda".

Paul Verlaine

(1844-1896)

****

8 commentaires:

Bonheur du Jour22 août 2015 à 07:03
Je n'avais pas lu ce poème de Verlaine depuis longtemps....
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Den22 août 2015 à 09:11
Merci Bonheur du Jour.. moi aussi j'ai retrouvé cette poésie avec plaisir...
une douce journée..... avec une température redevenue supportable.
Den
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Maria-Lina22 août 2015 à 12:17
Coucou, un merveilleux poème si bien imagé, merci pour ce beau moment! Bise et bon samedi tout en douceur!
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Den22 août 2015 à 13:56
Un poème pré-impressionniste traduit avec des mots simples, des images champêtres, qui rend ce qu'il y a de plus délicat et pourtant d'éphémère. Le temps vécu. Le temps réel... les murmures, les parfums conservés loin en soi..
Asseyons-nous un instant et regardons ce qui nous entoure, encore...
Verlaine, un poète musicien des vers qui maîtrise parfaitement ses compositions.
Merci Maria-Lina... Bon début de week-end.. Bisou. Den
La vie sublimée rythmée par la musique.....
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Anne23 août 2015 à 12:03
Lu et approuvé :-)
Gros bisous d'une passante émerveillée par ces vers, ces images................
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Den23 août 2015 à 13:41
Merci Anne "et mère-veillée" par ces mots de Verlaine... chacun de tes passages dans mes allées illumine l'instant posé .. bon dimanche serein ici aussi... Bisous en retour. Den
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Unknown23 août 2015 à 18:28
Les gonds rouillés ont tant de choses à raconter...!!
Vive Verlaine
Bisous ma Den
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Den23 août 2015 à 18:59
... les rouillés et les autres ...tant de choses en mémoire... Bisous en retour .... il pleut des cordes....
DeN
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard