de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: Guillaume Gallienne : sa nuit au musée

jeudi 29 mai 2025

Guillaume Gallienne : sa nuit au musée - La Grande Librairie

Pour tous ces mots écrits doux pleins

en pleins et déliés

quand la page renvoie ses plumes

sur des vitraux colorés

des monuments perchés

ou au musée buissonnier,

Sur les chemins racontés

en fleurs d'amour

qui sèment !

Là je me prélasse en écoutant

sereine

et m'en soûle le coeur

à la lueur des étoiles ensommeillées.

Bonne écoute

Je vous embrasse

Den

2 commentaires:

Marine D18 juin 2025 à 16:45
Je ne savais pas que le étoiles s'ensommeillaient, je les regarde en général pétillantes, merci Den pour ce charmant poème !
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Den25 juin 2025 à 14:10
Oui les étoiles sommeillent chère Marine, mais continuent de briller....
Gros bisous à toi de ma Provence C A N I C U L A I R E
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard