de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Lavis

dimanche 24 mai 2026

*Lavis

illustrations, cliparts, dessins animés et icônes de danse coquelicots - plume et lavis

photo empruntée sur le Net

coquelicots sauvages

Fille de la Terre de l'Air et de l'Eau

Tu illumines libre les couleurs du lointain

La vitre sur les ailes du temps

Tu chantes les notes de la vie

Danses entre les nuages

Entre l'aquarelle du hasard et le lavis en aplat coloré

Et tu maquilles son jus détrempé à l'eau d'un trait de pinceau

Et sa beauté saisissante contemplée en brume d'or

Sans retouche.

Tu reviens en silence

Puis tu repars à nouveau ranimée sur la toile

Rejoindre ton abri et notre âme nourrie

D'un ailleurs ou d'un horizon très haut.

Den

3 commentaires:

Marie29 mai 2026 à 12:58
Fier coquelicot sauvage,
Dans un froufrou grenadine
Tu envoûtes les nuages
Puis lentement tu embrasses
L'eau des papiers à dessin...
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Célestine ☆31 mai 2026 à 14:55
Chanter les notes de la vie du bout de son pinceau, ou de sa plume...
Que du bonheur ce poème, ma Den.
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard