de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Toi qui dessines

lundi 11 mai 2026

*Toi qui dessines

Arty

Toi qui dessines la toile

Peintre accrochée aux couleurs chaudes de ta voilure

Tes doigts agiles à croquer les nues les dentelles

En éclats du ciel dans les venelles

Tu te promènes dans le coeur des âmes, belle d'Âme

Là l'air sur la crête des vagues

Dans la buée la mousse

Tu voyages.

Et je voyage sur des sourires teintés

Doux tendres irisés

Qui s'écorchent en émois

Bondissent sautent la mer l'océan

Et repartent illico

Evoluant entre le rêve qui rend ivre

Le secret l'apparence.

Tes dessins aux balcons des fenêtres

Habillent joliment ton oeuvre

Ton book débutant

Imprégné de merveilles.

De la mine de ton crayon

De ton pinceau qui superpose ébauche

De l'acrylique l'huile soluble à l'eau

Tu ornes l'espace précieux.

Ton élégance par les chemins qui content

File et flotte

En mouvements d'accents tracés

En lignes en palettes

En panoplie qui s'ouvre se referme

Sur ton chevalet qui déploie

L'allume-hier parfumée au jasmin

Aux fleurs du jardin.

Den

Arty

Aucun commentaire:

Enregistrer un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard