de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Ecailles

samedi 30 mai 2026

*Ecailles

Arty

Petites lames rondes revêtues d'écailles

Lunent doucement sur ton tricot teinté

Maillure brillante d'or rendu veiné

Envers endroit glissent à travers les mailles.

Ecailles c'est ainsi que tu l'as nommée

Dans le bleu ciel le jaune hâlé

Déposés sur ton acrylique entoilée

Où ondule une image humaine égarée

Den

******

3 commentaires:

Marie31 mai 2026 à 14:31
Des écailles, images de la vie, de tous ces instants qui s'emboîtent pour protéger l'avenir en tuiles vernissées de passé et de souvenirs...
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Dédé31 mai 2026 à 20:45
J'y vois des tuiles, empilées. Ou peut-être effectivement des écailles. Et finalement? Est-ce si important de nommer précisément ce que l'on voit? ou alors simplement se laisser porter par les couleurs et les formes? Ecailles ou tuiles, tout semble s'imbriquer à merveille. Bises alpines.
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Den13 juin 2026 à 18:06
Merci Marie, merci Dédé.
J'ai chouravé l'image dans un cil-anse précautionneux pour la glisser sur la page sur la ligne de ma poésie intérieure.
Et là quelle que soit son interprétation la beauté s'observe se contemple dans un secret personnel, où se cachent des écailles ou des tuiles dont on ne voit pas le visage mais une image humaine égarée.
bisous.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard