de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Octobre

jeudi 1 octobre 2026

*Octobre

Septembre s'est sauvé sur la pointe des pieds

Y erre encore

Et au jour d'hui Octobre s'est éveillé en silence

Devenant artiste s'éprenant de tout.

J'ai dormi dans le lointain caniculaire

Dans une senteur de feu et de fumée

Et j'hume maintenant le pain et les épices

Affamée.

Je me nourris enlacée là

Au bout du bois qui sent bon et m'en ivre

De miel qui dégouline de ma tartine

A deux mains à tous les horizons..

Sous le vent qui se lève je natte des rimes

Des rêves à fleurs de peau

Sur le chemin d'automne

Qui effleurent la page avec douceur.

Mes roses entrelacées en pelote pétillent

Et s'endorment à la clarté du jour

Laissant la place aux feuilles qui roussiront bruisseront bientôt

De leurs splendeurs simples qui émerveillent.

Doux 1er Octobre.

Je vous en brasse.

Den

4 commentaires:

letienne1 octobre 2026 à 22:19
Comme j'aime ce poème pétillant et joyeux!
Comme ça fait du bien!
Merci pour tes mots colorés saluant octobre avec majesté.
Bises enchantées.
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Dédé2 octobre 2026 à 11:11
Coucou. Merci pour tes mots qui dansent et virevoltent dans le vent d'octobre. Septembre ici a été anormalement chaud... octobre semble se mettre quand même à la page automnale. Le brouillard est dense ce matin sur les sapins. Bises alpines dame du Sud.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard