de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Ecouter la forêt....

samedi 11 juillet 2015

*Ecouter la forêt....

"Ecouter la forêt qui pousse,

plutôt que l'arbre qui tombe"

Friedrich Hegel

*****

6 commentaires:

ANNE11 juillet 2015 à 20:05
Den, je n'ai pas répondu à ton mail; ça va venir........Mais je suis venue m'oxygéner devant ta fenêtre ouverte!
Bisous amicaux!
RépondreSupprimer
Réponses
Anonyme12 juillet 2015 à 18:49
beau paysage
RépondreSupprimer
Réponses
Denise12 juillet 2015 à 20:57
Bonsoir chère Den, les montagnes, la forêt, c'est tout ce que j'aime! On y respire bien et ce sont des moments très sereins. J'aime beaucoup la citation. A plusieurs reprises, j'ai assisté à la coupe des arbres en forêt et chaque fois, c'était des moments douloureux lorsque l'on entend l'arbre tomber dans un gémissement.
Douce soirée et bon début de semaine ;-)
Gros bisous ♥
RépondreSupprimer
Réponses
Den14 juillet 2015 à 11:50
Ces paysages montagnards permettent la sérénité, et en ce moment une fraîcheur appréciable... Ecoutons plutôt comme il est dit dans la citation "la forêt qui pousse", que "l'arbre qui tombe"... qui est une petite mort douloureuse.... !
Je te souhaite un heureux mardi férié,
De gros bisous en retour.
Den
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

Inscription à : Publier les commentaires (Atom)

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard