de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: ...*"Complainte du verbe être".................

samedi 3 octobre 2015

...*"Complainte du verbe être".................

Je serai je ne serai plus je serai ce caillou toi tu seras moi je serai je ne serai plus quand

tu ne seras plus tu seras ce caillou.

Quand tu seras ce caillou c'est déjà comme si tu étais n'étais plus, j'aurai perdu tu as perdu j'ai perdu d'avance.

Je suis déjà déjà cette pierre trouée qui n'entend pas qui ne voit pas ne bouge plus.

Bientôt hier demain tout de suite

déjà je suis j'étais je serai

cet objet trouvé inerte oublié

sous les décombres ou dans le feu ou l'herbe froide

ou dans la flaque d'eau, pierre poreuse

qui simule un murmure ou siffle et qui se tait.

Par l'eau par l'ombre et par le soleil submergé

objets sans yeux sans lèvres noir ou blanc

(oeil mi-clos pour faire rire

ou une seule dent pour faire peur)

j'étais je serai je suis déjà

la pierre solitaire oubliée là

le mot le seul sans fin toujours le même ressassé.

Jean Tardieu

4 commentaires:

Anne4 octobre 2015 à 10:18
J'aime tes bannières changées, tes photos, tes textes, tes auteurs; j'aime tout. Qui rime avec Bisous!!!
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marine D9 octobre 2015 à 06:46
Je me suis régalée de ce beau texte Den, bonne journée...
Marine D
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard