de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Quelle est donc cette trame....................

samedi 27 août 2016

*Quelle est donc cette trame....................

"Quelle est donc cette trame

Du sera, de l'est, et du fut ?

Quel est ce fleuve

Le long duquel coule le Gange ?

Quel est ce fleuve dont la source est inconcevable ?

Quel est ce fleuve

Qui emporte épées et mythologies

(...)

Il coule dans le sommeil, le désert, dans une cave.

Le fleuve m'emporte et je suis ce fleuve.

Je suis fait d'une matière périssable, de temps mystérieux.

Peut-être la source se trouve-t-elle en moi.

Peut-être de mon ombre

Sourdent, fatals, illusoires, les jours.

Jorge Luis Borges

La proximité de la mer. Une anthologie de 99 poèmes.

Sur les épaules de Darwin

France Inter - émission de Jean-Claude Ameisen

du 13 Août 2016

rédiffusion du 23 mai 2015

"La quête de la vie sans fin (3)

*****

Je vous souhaite un heureux dimanche
A venir
Ensoleillé,
Mais pas trop..... !!

Den

*****

8 commentaires:

marine D28 août 2016 à 08:53
Quel est ce fleuve qui nous emporte inexorablement ver la mer, vers la mère de notre univers ?
Beau texte, photo qui me remet en mémoire mes côtes landaises ...à perte de vue...
Je t'embrasse Den
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Maria-Lina28 août 2016 à 12:48
Tu as choisi une superbe photo pour accompagner ce joli poème, magnifique!!! Bise, bon dimanche lumineux et joyeux!
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Denise28 août 2016 à 21:05
Merci chère Den pour ce magnifique poème et un photo qui donne envie de partir.
Douce soirée avec mes pensées amicales.
Bisous ♥
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Bonheur du Jour29 août 2016 à 06:03
"je suis fait d'une matière périssable" : c'est beau.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard