de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *A force de m'écrire...........

dimanche 13 mars 2016

*A force de m'écrire...........

"Je est un autre." Arthur R.

A force de m'écrire

Je me découvre un peu

Je recherche l'Autre

J'aperçois au loin

La femme que j'ai été

Je discerne ses gestes

Je glisse sur ses défauts

Je pénètre à l'intérieur

D'une conscience évanouie

J'explore son regard

Comme ses nuits

Je dépiste et dénude un ciel

Sans réponse et sans voix

Je parcours d'autres domaines

J'invente mon langage

Et m'évade en Poésie

Retombée sur ma Terre

J'y répète à voix basse

Inventions et souvenirs

A force de m'écrire

Je me découvre un peu

Et je découvre l'Autre

Andrée Chedid

12 commentaires:

Anne13 mars 2016 à 10:00
Magnifique texte d'Andrée Chédid; tant à dire sur ce sujet..............C'est tout son intérêt: susciter l'expression personnelle!
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marine D13 mars 2016 à 11:07
L'écriture n'est pas un petit jeu sans conséquences, c'est une sorte d'analyse en effet, quoi qu'en pensent certains et aussi une manière de tenter d'entrer en contact plus profondément avec l'autre...
J'aime énormément Andrée Chedid Den, merci pour cette page qui me touche.
Ton ciel est magnifique
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Den13 mars 2016 à 11:16
Qui suis-je vraiment ? JE peut-être un autre, dans sa part de mystère, d'inconnu.... retrouver l'enfant qui sommeille en soi.... la femme que l'on a été... plus jeune... celle que l'on ne reconnait pas forcément... et à écrire, à s'écrire, se décrire, peut-être rencontrerons nous l'Autre !!
merci Anne pour ton commentaire.... je te souhaite un doux dimanche...
Den
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Unknown14 mars 2016 à 07:44
Tu sais comme j' aime Andrée Chédid ...elle nous emmène toujours si profondément au fond de notre âme ...:-)
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Célestine ☆14 mars 2016 à 11:05
La recherche intérieure, un voyage toujours passionnant...
Merci pour ce beau texte, Den
Belle journée
¸¸.•*¨*• ☆
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Unknown14 mars 2016 à 12:14
Que c'est beau, superbe!!! Bise et bon lundi tout doux!
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Denise14 mars 2016 à 13:38
Bonjour chère Den, merci des délicieux mots d'Andrée Chédid. Je suis très touchée par ses mots.
Douce journée Den avec toute mon amitié.
Bisous ♥
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard