de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Quel sens ?

samedi 12 mars 2016

*Quel sens ?

Quel sens ?

Le sens s'accole au sens

Lorsque l'enfant

Parmi larmes et cris

S'abandonne au berceau

Des silences habités

Le sens rejoint le sens

Lorsque l'adolescent

Chante d'un élan sans faille

L'avenir en spirales

Le fouet de l'instant

Le sens s'ajoute au sens

Lorsque l'adulte

Qui mûrit à l'ombre de sa chair

Naviguant parmi rayons et cendres

Soulève l'incurable énigme

Le sens s'allie au sens

Lorsque aux derniers pas de l'âge

La bouche dévoile encore

La fertile parole

Venue de l'âtre du coeur

Le sens épouse le sens

Lorsque l'un s'étant tu

Dessous la terre si close

D'autres affrontent les ombres

Et renomment la lueur.

Andrée Chedid

2 commentaires:

Denise12 mars 2016 à 14:34
Bonjour chère Den, merci pour les merveilleux mots d'Andrée Chedid que j'aime beaucoup lire et les deux roses sont magnifiques.
Je te souhaite un merveilleux week-end dans la douceur.
Gros bisous ♥
RépondreSupprimer
Réponses
Den13 mars 2016 à 17:47
Merci ma chère Denise pour tes mots... pour la poétesse Andrée Chedid, et les deux roses du jardin de maman... bonne fin d'après-midi... tout'en douceur.
Je t'embrasse.
Den
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard