de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *C'est le printemps !

dimanche 20 mars 2016

*C'est le printemps !

le 20 mars 2016 !

C'est le printemps !

*****

"Les fleurs du printemps

sont les rêves de l'hiver

racontés le matin

à la table des anges".

Khalil Gibran

****

Un doux dimanche

Fleuri

Comme vous aimerez

Den

*****

12 commentaires:

Célestine ☆20 mars 2016 à 11:29
je sais que tu as aimé mon printemps musical.
Je t'embrasse chère Den.
"Le ciel est par dessus le toit, si bleu, si calme..."
Verlaine et moi te souhaitons un joli dimanche tout fleuri.
Bisous célestes
¸¸.•*¨*• ☆
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Maria-Lina20 mars 2016 à 11:56
Enfin, que ta photo est belle, ici ça n'a pas trop l'air du printemps, ce matin il fait -11*C et ce sera ainsi jusqu'à vendredi... Bise et bon dimanche dans la joie et la tendresse!
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nell overblog.com20 mars 2016 à 13:24
Je ne pouvais pas m'arrêter, admirer les fleurs, et repartir comme une pie voleuse. J'arrive de chez ma tendre Maria-Lina et j'arrive sur un blog qui parle aussi de mots et j'adore (étant donné que je prends la plume de temps à autre). Voilà, donc je vous laisse une petite trace de mon passage avec ces quelques mots. La branche est très belle et je vous souhaite une merveilleuse journée.Nell
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Michèle A-B20 mars 2016 à 17:22
Bonjour,
Le printemps se montre, le printemps s'écrit, le printemps nous sort de notre torpeur...
Joli cliché
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Bonheur du Jour21 mars 2016 à 06:15
Bonne idée de fêter le Printemps. Je l'ai attendu fiévreusement cette année.
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Denise21 mars 2016 à 16:39
Bonjour chère Den, je viens te souhaiter un beau printemps dans ta douce région si joliment fleurie. Que cette nouvelle saison t'apporte plein de petits bonheurs avec toute mon amitié.
Bisous ♥
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard