de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Ma rose !

lundi 3 février 2020

*Ma rose !

*De vent, de vie !

Ma rose tant liée à Vous, si pleine d’onde offerte de vent et de vie.., de coeur comme sa robe qui monte, de corps, d’être et de lumière intérieure… pour chaque Hun, chaque Hun(e) d’entre nous…. Avec ses mots chantés disent beaucoup… comme son attachement le pressent et l’espère au jardin si joliment or-angé… je pense à vous souvent maman, papa et j'écoute cette rose veloutée… quand le calme et le soupir parlent....

Je vous en brasse fleurie, encor’.

Den 💙

6 commentaires:

Célestine ☆3 février 2020 à 23:25
Tu me fais pleurer, ma douce Den...
Des larmes de chagrin très doux.
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Bonheur du Jour4 février 2020 à 06:53
On n'a jamais assez de roses !
Bonne journée.
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Fifi5 février 2020 à 10:23
Pour ta rose, un court extrait du livre d'Henri Gougaud
"Le jour où Félicité a tué la mort" Albin Michel page151:
" - A propos d'odeur:le fumier. Il se donne tout à la rose, il la nourrit de bas en haut, et voilà que sa puanteur se transfigure un beau matin en enchantement des narines ! Je trouve cela époustouflant."

Je t'embrasse, Den
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Den24 février 2020 à 08:58
Je n'ai pas trop compris le rapport entre la rose et le fumier...quel mélange odoriférant ! oui époustouflant ce texte qui ne ressemble pas à son auteur conteur et poète... ! trop réaliste ! tendre ? ne sais ! Je m'étonne.
douce semaine Fifi.
Merci pour ton commentaire.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard