de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *de coeur à coeur

mercredi 19 février 2020

*de coeur à coeur

*De coeur à coeur !

...Je te salue, toi l' Âmi(e ) des cent heures et des sentes de lit..., j'en tends la force étern'aile du ciel à ciel bercée, par ces mots cueillis pour toi, en souffle, ici, là, et maintenant...

Un Bel Canto flotte et s'donne dans l'air élastique, sur l'Etoile d'âme-heure et Dame-t-y-est... Et le coeur en hiver nage ralentit son état de dormance, et les mères veillent, vibrent en choeur dans l'Aria Cantabile, ouvrent, se nourrissent largement du nectar des Dieux, se désaltèrent à l'eau claire de la source, du torrent, s'égarent en chemin dans la veine de la Terre née du Miracle de la Vie....

Merci pour tes mots si bien ressentis.

Magnifiques en musique ou en silence.

Belle journée
Je t'embrasse.

Den

2 commentaires:

Chinou22 février 2020 à 14:11
Que puis je écrire ici même après avoir lu ce qui précède , moi qui ne sais manier que le pinceau (et encore) et non la plume. Ah, çà y est, tu m'as tendu la perche : BON ET HEUREUX ANNIVERSAIRE DEN. Que ta journée soit douce.
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Den24 février 2020 à 08:31
... Que tu dis. Moi j'aime tes mots, et je ne suis pas la seule, et en plus tu peins merveilleusement bien tes aquarelles. Ce que je ne sais pas faire.
Merci pour mon nouvel an né !

Douce semaine à toi.
Bisous.

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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard