de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....

dimanche 24 janvier 2016

*Choisissez une étoile.....

étoilé: ciel étoilé avec demi-lune dans Cloudscape scénique

(photo empruntée sur le web)

"Choisissez une étoile, ne la quittez pas des yeux.

Elle vous fera avancer loin, sans fatigue et sans peine".

Alexandra David-Neel

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samedi 23 janvier 2016

*Les oiseaux (....) c'est comme l'amour....

"Les oiseaux (...) c'est comme l'amour, ça a toujours existé .

Toutes les espèces disparaissent, mais pas les oiseaux.

Comme l'amour"

Marguerite Duras

Le marin de Gibraltar

(réf. : sur les épaules de Darwin - France Inter)

Jean-Claude Ameisen

émission du 23 janvier 2016

"Eclats de monde disparus (4)"

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Haendel/Kempff- Menuet en sol mineur (première suite pour clavier hwv 434)

vendredi 22 janvier 2016

"Il ferma les yeux et appuya sa joue contre le tronc, seul point ferme dont il disposât. Dans cette vivante mâture, le travail du bois, surchargé de membres et cardant le vent, s'entendait comme une vibration sourde que traversait parfois un long gémissement. Il écouta longuement cette apaisante rumeur. L'angoisse desserrait son étreinte. Il rêvait. L'arbre était un grand navire ancré dans l'humus et il luttait, toutes voiles dehors, pour prendre enfin son essor. Un chaude caresse enveloppa son visage. Ses paupières devinrent incandescentes. Il comprit que le soleil s'était levé, mais il retarda encore un peu le moment d'ouvrir les yeux. Il était attentif à la montée en lui d'une allégresse nouvelle. Une vague chaleureuse le recouvrait. Après la misère de l'aube, la lumière fauve fécondait souverainement toutes choses. Il ouvrit les yeux à demi. Entre ses cils, des poignées de paillettes luminescentes étincelèrent. Un souffle tiède fit frémir les frondaisons. La feuille poumon de l'arbre, l'arbre poumon lui-même, et donc le vent sa respiration, pensa Robinson. Il rêva de ses propres poumons, déployés au-dehors, buisson de chair purpurine, polypier de corail vivant, avec des membres roses, des éponges muqueuses... Il agiterait dans l'air cette exubérance délicate, ce bouquet de fleurs charnelles, et une joie pourpre le pénétrerait par le canal du tronc gonflé de sang vermeil....

Du côté du rivage, un grand oiseau de couleur vieil or, de forme losangée, se balançait fantasquement dans le ciel.

Vendredi exécutant sa mystérieuse promesse faisant voler Andoar".

Michel Tournier, IX (Librairie Gallimard, éditeur)
Vendredi ou les limbes du Pacifique

Cerf-Volant De Vent, Ciel Bleu, Air, Nuages

Cerf-Volant De Vent, Ciel Bleu, Air, Nuages

(photo empruntée sur le web)

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jeudi 21 janvier 2016

*Une oeuvre comme un arbre.....

"Mais il en va d'une oeuvre comme d'un arbre :

plus les racines s'enfoncent dans la nuit dense de la terre,

plus grand est le morceau de ciel que la ramure peut embrasser"

Michel Tournier

(Petites proses, p. 55, Folio n° 1768)

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mardi 19 janvier 2016

Vox Angeli - Paradis Blanc

dimanche 17 janvier 2016

*Emerveillement, émotion....

"Puisque la beauté est rencontre, toujours inattendue, toujours inespérée,

seul le regard attentif peut lui conférer étonnement, émerveillement, émotion, jamais identiques"

"L'éternité n'est pas de trop"

François Cheng

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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard