de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *N'est pas forcément un autre....

vendredi 17 octobre 2014

*N'est pas forcément un autre....

"Quand il écrit le pronom Il

Au début d'un vers,

On dirait assez souvent

Qu'il a fait un Je,

Car le I devient grand comme un J

Et le I petit comme un e.

Donc Il

N'est pas forcément un autre".

(Qui,)

Eugène Guillevic

***

8 commentaires:

ANNE17 octobre 2014 à 17:38
Ca fait écho au "je est un autre" de Rimbaud....................Mais étrange tout de même!
Contente Den de te lire et de t'embrasser!
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Den17 octobre 2014 à 21:19
... Effectivement.... mais les thèmes sont éternels... Je est un autre, parfois, ou pas forcément, et il peut être je quand qui cueille-la-vie.... si j'ose !!
merci Anne de te promener dans les allées de mes mots et d'apporter ta touche finale !!
bonne fin de soirée à toi.
Je t'en brasse enluminée d'étoiles filantes....
Den
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Fifi17 octobre 2014 à 21:34
Une belle image pour accompagner Guillevic !
Il a raison Guillevic, Rimbaud aussi :-)
Bonne fin de semaine, Den !
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Den17 octobre 2014 à 21:58
bien sûr Fifi... suivant l'instant... merci à eux deux..et à toi de continuer d' alimenter mes commentaires dans les sentiers de mes mots... un doux week-endi comme ici, j'espère...
Je t'en brasse toute enluminée....
Den
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Sabine20 octobre 2014 à 10:12
Sans compter (ou en contant...) que nous emportons parfois un peu de l'autre en nous et devenons, peut-être, et à force de jolies rencontres, le ..."monde" !

Mes yeux (ceux de mon coeur sûrement) trouvent ta photo "sublime" car elle leur rappelle tant d'instants "sublimes aussi" vécus en Auvergne .... Cette brume enchanteresse qui entoure les montagnes à l'aurore ou après la pluie, c'est complètement féerique !!!

Je ne suis plus trop sur la blogo, Den, uniquement par manque de temps ......(mais surtout pas par manque d'envie, d'intérêt ou d'inspiration ...Oh ! non !!!).
De plus, j'utilise en ce moment mes "tout petits moments creux" à mon récit du Compostelle alsacien, qui sera publié très bientôt .....(à une date anniversaire).

Ton sentier virtuel, je le trouve MA GNI FI QUE, jonché de mille étoiles ..........BISOU et très douce semaine : sabine.

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Unknown20 octobre 2014 à 14:56
Je et non pas II dépose un bisou juste au pied de la barrière...:-)
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard