de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Dans l'histoire et dans le rêve.....

dimanche 19 juillet 2015

*Dans l'histoire et dans le rêve.....

Le rêveur

(peinture à l'huile sur toile mesurant 27 cm x 21 cm de Caspar David Friedrich -

1820-1840

romantisme

Musée de l'Hermitage - St Pétersbourg - Russie)

*****

"C'est cette foule d'aventures qui arrivent, non pas au voyageur, mais à son esprit ;

en un mot, c'est tout et ce n'est rien ;

c'est le journal d'une pensée plus encore que d'un voyage.

Pendant que le corps se déplace, grâce au chemin de fer, à la diligence ou au bateau à vapeur.

L'imagination se déplace aussi.

Le caprice de la pensée franchit les mers sans navire, les fleuves sans pont et les montagnes sans route.

L'esprit de tout rêveur chausse les bottes de sept lieues.

Ces deux voyages mêlés l'un à l'autre, voilà ce que contiennent ces lettres"

Le Rhin

Lettres à un ami, préface, 1842.

Victor Hugo en voyage

Krishnâ Renou

*****

4 commentaires:

ANNE19 juillet 2015 à 19:29
Oh j'aime Fiedrich depuis longtemps; il était en couverture de mon manuel de français de 4° il y a donc très longtemps...........Les souvenirs remontent.Bises!
RépondreSupprimer
Réponses
Den19 juillet 2015 à 19:44
Heureuse que Friedrich et son "rêveur" te rappellent de lointains souvenirs... bises ma chère Anne..
Bonne fin d'après-midi.
Den
RépondreSupprimer
Réponses
Denise19 juillet 2015 à 20:16
Bonsoir chère Den, je découvre à l'instant ce merveilleux peintre. Cette toile est magnifique et superbement bien accompagnée par les mots de Victor Hugo.
Belle soirée, je l'espère moins chaude!
Bisous ♥
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard