de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: joli brin de muguet....

lundi 1 mai 2023

joli brin de muguet....

Heureux 1er mai

pour chacun chacune d'entre vous.

Je vous embrasse.

Den

8 commentaires:

Denise2 mai 2023 à 09:55
Merci chère Den pour ce joli brin de muguet. Je te souhaite un tout bon mois de mai et pleins de petits bonheurs.
Je t'embrasse ♥
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Dédé2 mai 2023 à 11:46
Coucou ma belle. Nous sommes le 2. J'arrive trop tard pour le 1er mai mais je te souhaite un très beau mois de mai, rempli des senteurs du sud. Bises alpines.
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Anne G5 mai 2023 à 12:44
Bonjour Den, il n'est jamais trop tard. Je te souhaite un beau mois de mai parfumé au muguet et plein d'autres jolis mois!!
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Marie6 mai 2023 à 10:55
Merci pour ce joli brin de muguet!
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AlainX6 mai 2023 à 18:45
C'est plus qu'un "brin" de bonheur
un vrai bouquet !
Merci !
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Plumes d'Anges17 mai 2023 à 15:51
J'en rajoute un, ces clochettes sont si belles, beau mois de mai Den et à bientôt. brigitte
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Den21 mai 2023 à 14:49
Merci à vous....... doux dimanche .... doux mois de mai...
Je vous embrasse.
Den
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chinou25 mai 2023 à 17:42
Mai s'étire vers sa fin. Nous t'attendons avec impatience.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard