de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: L'enrosée

samedi 22 avril 2023

L'enrosée

Un doux week-end je vous souhaite

Tout enrosé.

Je vous embrasse.

Den

*****

5 commentaires:

Bonheur du Jour23 avril 2023 à 16:14
Egalement (mais je suis un peu en retard...).
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marine D25 avril 2023 à 11:17
Si rose, si beau, quel plaisir Den, on attend que la pluie laisse la place au soleil, bisous !
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Plumes d'Anges25 avril 2023 à 17:18
Merveilleuse semaine enrosée Den, je t'embrasse, merci pour cette beauté. brigitte
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Célestine ☆29 avril 2023 à 12:33
Beau week end à toi aussi (même si ce n'est pas le même !)
Bisous doux
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Den21 mai 2023 à 14:46
Merci les Âmies...
Doux dimanche à chacune d'entre vous.
Je v ous en brasse tout'enrosée.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard