de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *rosée

vendredi 24 avril 2026

*rosée

Rose

Tu mêles tous les voyages

Qui ouvrent les horizons

Et sur ta robe douce enrosée

Tu caresses le doux visage du silence absolu.

Den

6 commentaires:

Plumes d'Anges27 avril 2026 à 14:45
Elle est splendide et exhale certainement un divin parfum... Lumineuse dernière semaine d'avril Den, à bientôt. brigitte
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letienne30 avril 2026 à 00:19
Ô roses magiques! Empourprées dans le silence de vos velours généreux...
Pétales tendres, caresses folles. Et vos parfums doux de miel, nous emportent dans une ronde sans fin.
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Marie30 avril 2026 à 14:15
Une rose douceur
Tendresse d'un jour
émerveillement
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Marie1 mai 2026 à 16:53
"La rose est sans pourquoi, elle fleurit parce qu'elle fleurit sans souci d'elle-même disait le poète Angelus Silesius citation dans "l'émerveillement" d'Aurélie Valognes
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Célestine ☆4 mai 2026 à 14:17
Devant cette rose, je me sens comme le petit prince...
Merci Den, pour ce moment de poésie du quotidien impalpable...
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Den7 mai 2026 à 17:20
Merci Célestine, Marie, letienne, brigitte pour votre bienveillance poétique !
Je vous offre cette fleur qui resplendit tout en haut de mon coeur
dans un rayon de soleil scintillant.
Doux week-end à venir.
Bisous.
Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard