de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *or-angé

mardi 23 juin 2026

*or-angé

photos : Faby

Comme ces traînées d'or-angé vives

Presque de pin brûlé par le sOleil

Vous brasillez comme autant de fer corail

Dans un rayonnement lumineux

Entre jaune et rouge abricot

Où vous régissez la nature

Si belles en cet instant posé

Où cette impression instantanée fige l'éclat

Dans ce jardin de Lourmarin

Près d'Albert Camus qui s'y repose

Si belles vous marquez seules et fortes

Là où l'astre du jour s'est couché.

Den

****

5 commentaires:

Floralie24 juin 2026 à 06:04
Bonjour ma douce Den,
Tout simplement sublime autant tes photos que ton magnifique poème, j'espère que tu vas bien ?
Je te souhaite une agréable journée, gros bisous !
Floralie
RépondreSupprimer
Réponses
Dédé24 juin 2026 à 12:50
En ces temps de canicule, le rouge et le orange sont en vedette. Comme un parfum d'été... mais trop chaud. Bises alpines.
RépondreSupprimer
Réponses
Marie24 juin 2026 à 16:06
Entre rouge et orange, dansent les dernières lueurs d'un jour trop chaud, seules restent la fleur aux pétales de braise!...J'aime beaucoup ton poème et tes photos...
RépondreSupprimer
Réponses
Célestine ☆25 juin 2026 à 10:45
J'aime ce verbe brasiller, il porte en lui couleur, lumière et chaleur. Le cocktail détonnant de ces jours de canicule, où l'on apprécie encore plus le crépuscule et sa "relative" fraîcheur.
Merci pour ce poème aussi délicieux qu'un abricot juteux ... 😉
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
RépondreSupprimer
Réponses
Den26 juin 2026 à 15:21
Merci les Âmies Célestine Marie Dédé Floralie pour vos messages à l'abri de la canicule.
Je vous embrasse.
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard