de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: Ces Matins

mardi 27 décembre 2016

Ces Matins - Frederic Zeitoun

6 commentaires:

bizak27 décembre 2016 à 10:48
Quelle magnifique attention Den que de nous faire partager ces bons moments d'évasion musicale. Merci et belle journée. Bisous étoilés
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Maria-Lina27 décembre 2016 à 13:05
Merci pour ce beau moment musical, tout beau!!! Bise, bon mardi dans la joie et la tendresse!
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Célestine ☆27 décembre 2016 à 13:42
Je les connais bien ces petits matins bleus où l'on a l'impression d'être submergé par les idées sombres...
¸¸.•*¨*• ☆
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Denise27 décembre 2016 à 15:43
Que c'est beau, un grand merci chère Den pour cette magnifique chanson que j'écoute avec bonheur.
Bel après-midi et mes bisous ♥
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marine D31 décembre 2016 à 14:35
Oui, certains matins sont difficiles à aborder, mais c'est ainsi...
Bises Den
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Den1 janvier 2017 à 12:52
Merci bizak, Maria-Lina, Célestine, Denise, Marine, .. Je connaissais Frédéric Zeitoun comme journaliste, mais je ne savais pas qu'il chantait... je l'ai découvert par hasard, et je trouve qu'il ne manque pas de talent...., je souhaitais partager avec vous.... "ces petits matins" parfois difficiles, il est vrai, où rien ne va.... qui se traînent, glissent et nous entraînent heureusement vers une musique enjouée...
Un merveilleux dimanche, premier de l'année, tout en douceur, et en musique, et peut-être en mots.
Je vous embrasse.
Den
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard