de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Evasion

samedi 30 juillet 2022

*Evasion

Photo : Arty - Juillet 2022

*****

"Evasion" c'est ainsi que tu l'as nommée

Dans le bleu ciel le jaune soleil bruni qui rayonne

Dans un dédale dentelé où dansent

Des joyaux voguant sur l'eau où les bois flottés

Drossés par le vent les courants les marées

Dérivent vers des lieux délicieux

Entre les brins polis dépolis

Les remous entre sable et galets.

Tu as tricoté, emperlé un voyage

Déposé sur la toile la mer l'océan

Dans le ciel où palpite un secret

Qui se perd dans les couleurs du temps

Parfumé en bleu violine teinté d'âme et de coeur

Toujours.

Les vagues glissent ondulent comme des pas égarés

Sur la plage dans sa robe

Le lointain.

Den

30 Juillet 2022

****

2 commentaires:

Marie Minoza31 juillet 2022 à 12:04
L'océan est un peintre magique qui offre ses nuances au passant qui sait s'arrêter... Et quand une photographe et artiste s'arrête c'est pour nous offrir ces instantanés éphémères et pourtant si vivants... Un tableau de toute beauté que les mots d'une poétesse embellisse... Une page merveilleuse ...
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard