de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: Sofiane Pamart

vendredi 20 décembre 2024

Sofiane Pamart - Poesía (Official Videoclip)

Tout en douceur

Belle fin de semaine

Je vous embrasse

Den

10 commentaires:

Célestine ☆20 décembre 2024 à 18:40
Romantique et tendre.
C'est très beau.❤️
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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anycolour20 décembre 2024 à 22:15
encore un beau morceau , merci
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anycolour20 décembre 2024 à 22:27
Pour les longues soirées d hiver ......tu écoutes si tu veux et a le temps
certains morceaux je les ai découverts en cherchant autre oeuvre ,
exemple je cherchais blue bird et j ai trouvé un bluebird qui n a rien à voir , tous les 2 au piano
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anycolour20 décembre 2024 à 22:28
et joyeux Noël
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Marie21 décembre 2024 à 10:18
C'est beau, un voyage hors du temps
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marine D22 décembre 2024 à 13:12
J'adore, quelle poésie, merci de nous offrir ce beau cadeau qui fait un bien fou !
J'ai compris que tu n'étais la Den que je connais bien, toi !
Je t'embrasse fort
Joyeux Noël
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Den22 décembre 2024 à 15:43
Merci de le préciser Marine.
De gros bisous à toi.
Den que tu connais de ma fenêtre...
Joyeux Noël.. Joyeux, enfin, on essayera ...je n'épilogue pas....
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard