de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....

lundi 21 janvier 2019

*Tes mots

*Tes mots...
mousse et fleur

Tes mots attachés en lapée du coeur

En courant d’art-rimé

Eclatent dans le silence faufilé entre ailes

Mon endroit à tes côtés d’âme-heure

Sur l’étable du temps

Tant

Qui contemple le mât-teint et la brume et le crin du vent

Et la pluie goutte à goutte goûte le torrent

Aux cent-heures de laine réchauffée

Par l’art-preux de ton ciel, l’haut du miroir, le rai du sOleil

Tes mots mousse et fleur en-ivrés

Comme un cadeau de la belle manière

Claquent leur langue

S’enracinent

Tes cousus partagés dansent entre toutes les terres

Aux couleurs de l’hiver

Qui pénètre en choeur, souffle,

Me désaltèrent.

Merci toi l’Âme des mots.

Douce journée dans le bonheur de cet instant.

Den ❤

Douce semaine
à chacune chacun d'entre vous.

Je vous en brasse fleurie encoeur'

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard