*Amedeo Modigliani -"l'oeil intérieur"...........

Amedeo Modigliani

femme assise à la robe bleue

1918-1919
huile sur toile
92cmx60cm

Moderna Museet
Stockholm
Donation d'Oscar Stern, 1951

Une exceptionnelle rétrospective se tient à  la métropole lilloise, 

plus particulièrement à Villeneuve d'Ascq,

et ce jusqu'au 5 Juin 2016,

au LaM  (Musée d'Art Moderne).

"l'oeil intérieur"

avec 120 oeuvres rassemblées là, venues du monde entier....

dont une vingtaine appartenant au Musée.

 Ce peintre italien
 figuratif, beau coloriste,  et sculpteur...

Amedeo Modigliani

qui a su si bien peindre les portraits,

dont il disait que le regard...
 les yeux sont
 "les fenêtres de l'âme"

"avec un oeil tu regardes vers l'extérieur,

et avec l'autre tu regardes vers l'intérieur"

les silhouettes longilignes reconnaissables entre mille,
aux  formes étirées

les visages sans regard, sans pupille,

les yeux en amande
l'oeil vide,
presque un masque,
la bouche petite,
le nez fin et long,
le cou allongé, un petit plus qu'en vrai...

les visages penchés,
nostalgiques,

cependant,
remplis d'empathie.

"Si un jour j'ai de la chance,

je peindrais vos yeux"

.....

sans oublier ses nus,
couchés ou debouts,
 évocateurs,
souvent suggestifs,
....d'une volupté certaine teintée cependant d'une petite mélancolie...
aux lignes de contour du corps joliment soulignées, légèrement appuyées,
ce qui renforce le caractère du dessin...
aucun élément autre ne détourne le regard..
pourtant il demeure
une certaine dignité....
sur ces beautés effeuillées.....

Exposition extraordinaire
à  ne pas manquer....
Si vous pouvez.............

Den
*****

*De mon arbre à Oeufs.......

De mon arbre à Oeufs

je vous souhaite d'heureuses fêtes de Pâques,

Âmie, Âmi.

Je vous embrasse.

Den

*****

*Le temps passe vite et tant....

Le temps passe vite et tant

Puisque le 13 février s'est faufilé  si rapidement

Que je l'ai oublié.

Je vous transmets en cet autre jour de brin-d'an

Une poignée de pétales de mon Or-riant,

Vite  et tend

Le plein sOleil  qui sourit au jour d'hui
Déposé sur la page 

En coeur alvéolé

Ici ou là
Ici et mains tenants

Les allées de mes mots chevillées au corps

Partagés

Dans nos mâts-teints et nos soirs en chants-heures

Vos comment-taire depuis ce jour né

Remplissent mon étoile

Âmi

Âmie

Aimant et cueillant la voie la plus Haute
Et sème essaime

Au jardin d'Eden pas toujours silence-cieux

Mêlant loin haut et beau

L'auvent du vent

Qui

Scintille et brille

Au creux du chemin traversé
Par l'instant fragile
Qui jardine
La blanche aubépine

A la verdeur de l'Etre...

13 février 2012
13 février 2016

4 ans déjà !

Que la fête continue revêtue des beautés,
 Des douceurs,
Comme vous savez si bien les offrir
Les cueillir

Merci merci de me permettre en choeur de vous découvrir
Dans votre hier, votre aujourd'hui
Encor'

De métisser nos regards  nos mots  nos âmes
Avec  le lierre qui vit et s'attache à  nos coeurs emperlés
A  tous nos petits Anges..

Qui nous lient tendr'aimant

Mère-si...
Mère-si...

Den

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*J'ai retrouvé ce soir....

J'ai retrouvé ce soir,
alors que je les croyais enfuis,
de vieux démons oubliés.
Ecrits.
Ils s'avancent alambiqués,
embarrassés et confus,
subtils à l'excès,
amphigouriques aussi,
curieux, incompréhensibles.
Enchevêtrés dans l'inextricable,
ils poursuivent leur course effrénée à chercher
dans un ailleurs loin paginé,
j'ai contourné leur course griffonnée
diffusée sur la page,
emmêlée à d'autres jeux savants...
Ils terminent leur chasse complexe,
éclairée,  impraticable aussi.
Je décide in petto  d'interrompre ce délire verbeux,
affecté, hors du brouillon obscur.
En tapinois leur itinéraire se brûle
au soleil sans étoiles,
et j'emprunte secrètement le bas-côté du mot,
éreintée de vouloir,
ce que je ne peux pas.
Je découvre enfin la liberté du verbe
à dévaler le mont bien trop haut,
bien trop loin,
émotive à l'excès,
je retiens ma pudeur un peu trop
à dégringoler la plaine,
l'infini, le vouloir,
se retrouvent sur le bord de demain.
Et j'avance traçant mon chemin gravillon
et conserve à jamais tapi au fond de moi
l'avenir hésitant qui se perd sur la route
dessinée sans tes pas ;
je vacille doucement sous la lampe tempête
achetée par tes soins.
La lumière poudre le soir, et ses derniers soleils,
et dore l'espace auréolé pastel.
La page transforme la nuit
et brûle ses ailes.
Le mot m'amène là,
explosé à chercher l'infinie beauté.
Demain sera, peut-être,
et si, glissera silencieux  et joyeux
vers un espoir vaporeux.

Soleil.

Den

*C'est le printemps !

le 20 mars 2016 !

C'est le printemps !

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"Les fleurs du printemps 

sont les rêves de l'hiver

racontés le matin

à la table des anges".

Khalil Gibran

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Un doux dimanche

Fleuri

Comme vous aimerez

Den

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Nina Simone- Mr Bojangles Lyrics

*D'elle, mon père disait qu'elle tutoyait les étoiles....

"Après l'histoire des garages, mon père n'avait plus  besoin de se lever pour nous faire manger, alors il se mit à écrire. Tout le temps, beaucoup. Il restait assis à son grand bureau devant son papier, il écrivait, riait en écrivant, écrivait ce qui le faisait rire, remplissait sa pipe, le cendrier, la pièce de fumée, et d'encre son papier. Les seules choses qui se vidaient, c'était les tasses de café et les bouteilles de liquides mélangés. Mais la réponse des éditeurs était toujours la même : "C'est bien écrit, drôle, mais ça n'a ni queue ni tête". Pour le consoler de ces refus,  ma mère disait  : 

- A- t-on déjà vu un livre avec une queue et une tête, ça   se    saurait   !

ça nous faisait beaucoup rire. 

D'elle, mon père disait qu'elle tutoyait les étoiles, ce qui me semblait étrange car elle vouvoyait tout le monde, y compris moi. Ma mère vouvoyait également la demoiselle de Numidie, cet oiseau élégant et étonnant qui vivait dans notre appartement, et promenait en ondulant son long cou noir, ses houppettes blanches et ses yeux rouge violent, depuis que mes parents l'avaient ramenée d'un voyage je ne sais où, de leur vie d'avant.   

Nous l'appelions "Mademoiselle Superfétatoire" car elle ne servait à rien, sauf à crier très fort sans raison, faire des pyramides rondes sur le parquet, ou à venir me réveiller la nuit en tapant à la porte de ma chambre de son bec orange et vert olive. Mademoiselle était comme les histoires de mon père, elle dormait debout, avec la tête cachée sous son aile. Enfant, j'ai souvent essayé de l'imiter, mais c'était rudement compliqué. Mademoiselle adorait quand Maman lisait allongée sur le canapé et qu'elle lui caressait la tête pendant des heures. Mademoiselle adorait la lecture comme tous les oiseaux savants. Un jour, ma mère avait souhaité emmener Mademoiselle Superfétatoire en ville faire des courses ; pour cela elle lui avait confectionné une belle laisse en perle, mais Mademoiselle avait eu peur des gens et les gens avaient eu peur de Mademoiselle qui criait comme jamais. Une vieille dame à teckel lui avait même dit que c'était inhumain et dangereux de promener un oiseau en laisse sur le trottoir.

- Des poils, des plumes, quelle différence ! Mademoiselle n'a jamais mordu qui que ce soit, et je la trouve bien plus élégante que votre pâté de poil ! Venez Mademoiselle rentrons chez nous, ces individus sont vraiment trop communs et grossiers !

Elle était rentrée à l'appartement fortement remontée et, lorsqu'elle était dans cet état-là, elle allait voir mon père pour tout lui raconter dans le détail. Et comme à chaque fois, ce n'était qu'après avoir terminé qu'elle redevenait guillerette. Elle s'énervait souvent, mais jamais longtemps, la voix de mon père était pour elle un bon calmant. Le reste du temps, elle s'extasiait sur tout, trouvait follement divertissant l'avancement du monde et l'accompagnait sautillant gaiement. Elle ne me traitait ni en adulte, ni en enfant, mais plutôt comme un personnage  de roman.    Un roman qu'elle aimait beaucoup et tendrement et dans lequel elle se plongeait à tout instant. Elle ne voulait entendre parler ni de tracas, ni de tristesse. 

- Quand la réalité est banale et triste, inventez-moi une belle histoire, vous mentez si bien, ce serez dommage de nous en priver.

Alors je lui racontais ma journée imaginaire et elle tapait frénétiquement dans ses mains en gloussant : 

- Quelle journée mon enfant adoré, quelle journée, je suis bien contente pour vous, vous avez  dû bien vous amuser !

Puis, elle me couvrait de baisers. Elle me picorait disait-elle, j'aimais beaucoup me faire picorer par elle. Chaque matin,  après avoir reçu son prénom quotidien elle me confiait un de ses gants en velours fraîchement parfumé pour que toute la journée sa main puisse me guider.

"Certains traits de son visage portaient les nuances de son comportement enfantin, de belles joues pleines et des yeux verts pétillant  d'étourderie. Les barrettes nacrées et bigarrées qu'elle mettait, sans cohérence particulière, pour dompter sa chevelure léonine, lui conféraient une insolence mutine d'une étudiante attardée. Mais ses lèvres charnues, rouge carmin, retenant miraculeusement suspendues de fines cigarettes blanches, et ses longs cils, jaugeant la vie, démontraient à l'observateur qu'elle avait grandi. Ses tenues légèrement extravagantes et extrêmement élégantes, du moins quelque chose dans leur assemblage, prouvaient aux regards scrutateurs qu'elle avait vécu, qu'elle avait son âge

Ainsi écrivait mon père dans son carnet secret que j'ai lu plus tard, après. Si ça n'avait pas de queue ça avait quand même une tête, et pas n'importe laquelle".

Olivier Bourdeaut

"En attendant Bonjangles"

(Finitude).

Prix France Télévisions  2016  (roman)

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Je  vous souhaite un agréable week-end les Âmi(e)s.

Merci pour votre fidélité.

Den

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