de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Ne viens pas trop tôt, amour, va encore,

dimanche 19 mai 2013

*Ne viens pas trop tôt, amour, va encore,

"Ne viens pas trop tôt, amour, va encore,

L'arbre n'a tremblé que sa vie ;

Les feuilles d'avril sont déchiquetées par le vent.

La terre apaise sa surface

Et referme ses gouffres.

Amour nu, te voici, fruit de l'ouragan !

Je rêvais de toi décousant l'écorce".

René Char

Eloge d'une soupçonnée

Poésie, Gallimard

***

6 commentaires:

Veronica B19 mai 2013 à 08:57
Magnifique !
Quelle sérénité dans la prévenance et la patience ...la sagesse aussi ...
Peut-être rester à distance, un peu, protégerait et permettrait une certaine sérénité ... sourire

Je t'embrasse chère Den, en cet espace, où fleurissent toujours plus beaux les richesses de ton nid familial et cultivé avec amour ...
Un gros bisou à cet ange qui est craquant !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
RépondreSupprimer
Réponses
Malou20 mai 2013 à 18:46
Que tes photos sont magnifiques et ce texte poétique. Ton univers est bien doux, lumineux, tendre. Je reviendrai. Bises.
RépondreSupprimer
Réponses
Veronica B22 mai 2013 à 09:08
Oh Malou est là, une belle liane de confiance encore ... Je suis heureuse qu'elle arrive en ta riche et tendre terre chère Den ...très !

La bannière nouvelle est féminine comme les mots de Cheng assortis ( féminine la sensibilité et son esthétique merveilleuse )

Bisous sous la pluie tarnaise ...

RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard