de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: * L'Effraie

lundi 3 février 2014

* L'Effraie

"La nuit est une grande cité endormie

où le vent souffle.... il est venu de loin jusqu'à

l'asile de ce lit,. C'est la minuit de juin.

Tu dors, on m'a mené sur ces bords infinis,

le vent secoue le noisetier. Vient cet appel

qui se rapproche et se retire, on jurerait

une lueur fuyant à travers bois, ou bien

les ombres qui tournoient, dit-on, dans les enfers

(cet appel dans la nuit d'été, combien de choses

j'en pourrais dire, et de tes yeux....) Mais ce n'est que

l'oiseau nommé l'effraie qui nous appelle au fond

de ces bois de banlieue. Et déjà notre odeur

est celle de la pourriture au petit jour,

déjà sous notre peau si chaude perce l'os,

tandis que sombrent les étoiles, au coin des rues",

l'Effraie éd. Gallimard 1953

Philippe Jaccottet

***

4 commentaires:

Veronica B8 février 2014 à 15:45
Comme elle est belle et fraîche ! sans nous effrayer cette statuette si femme ...
Ce matin, devant mon portail, a bondi un écureuil flamme et roux, aube-bonheur, non loin des villes, il m'a fait une frayeur ! comme quand on a eu peur d'écraser une merveille de la nature, mais il est agile !

Merci pour ces notes poudrées, chaleureuses, fortes et que l'on garde longtemps en trace de mémoire ...
Ma Den, bisous soyeux du samedi
RépondreSupprimer
Réponses
Den8 février 2014 à 21:48
.. La femme dans tous ses états... servie par les mots de M. Jaccottet..."sur les bords de l'infini".. un écureuil sur ton chemin.. tu dis.. ...trop mini-on... moi c'est un lièvre qui a bondi en traversant ma route, la semaine dernière.. preste et fragile à la fois.. il m'a regardée, surpris, et a repris sa voie, en un éclat d'instant..
bisous rendus en ce samedi qui donne envie de profiter de chaque minute, tant elles sont importantes...
Bon dimanche à venir dès l'aube à la douce-heure blanchie...
Den
RépondreSupprimer
Réponses
Fifi9 février 2014 à 10:32
Elle est belle cette femme toute en ombres et lumières comme le texte que tu as choisis !
Bon dimanche, Den ! Il est pluvieux en Alsace avec de petites éclaircies ensoleillées :-)
RépondreSupprimer
Réponses
Den10 février 2014 à 22:06
Belle femme en statue-êtes belles femmes, en aquar'elle d'ombre et de l'hume-hier assortie aux mots de Philippe Jaccottet...
aujourd'hui de petites larmes ont coulé des nues-âges, suivies de rais de soleil,par-dessus la maison.
Bonne soirée ma chère Fifi..
Bisous.
Den
Merci pour ton comment erre !!

***
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard