de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: ...*Une bonne fête des Mamans....

samedi 24 mai 2014

...*Une bonne fête des Mamans....

Une bonne fête des Mamans......
et plus particulièrement à la mienne
qui aura 93 ans à la fin de l'année

Den

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5 commentaires:

ANNE25 mai 2014 à 09:19
Je n'ai plus ma maman et je pars une semaine; hier, j'ai cueilli des roses dans mon jardin; elles s'effeuilleront devant sa photo.................Symbole du temps qui passe; rien ne peut remplacer une maman.GVros bisous à toi, à elle! Bon dimanche!
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Unknown25 mai 2014 à 11:19
Chance de l'bavoir encore tout près de toi..:-)
Bisous spéciaux pour vous deux
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Denise25 mai 2014 à 11:27
Tous mes voeux chère Den pour la fête des mamans. Sois bien entourée et également ta maman que tu chéris.
Joyeux dimanche rempli de petits bonheurs. Ta rose est si douce!
Gros bisous ♥
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Veronica B31 mai 2014 à 23:02
Je viens déposer une rose pour ta maman et une autre pour toi, ma chère Den ...
Que ton paysage est beau qui domine de ses splendides couleurs !

Je t'embrasse avec tendresse
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Den1 juin 2014 à 22:38
Merci Anne, Mathilde, Denise, Veronica,... j'étais chez maman cette semaine.. et n'ai pu vous répondre avant... je reviens chez moi ce soir, et par là-même sur la toile... à toutes et chacune à la fois je dépose ici une pensée pour vous même ou pour votre maman, présente ou disparue.. une bonne soirée je vous souhaite.
Bisous mes Âmies.
Den
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard