de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Enfance....

dimanche 17 avril 2016

*Enfance....

"Au jardin des cyprès je filais en rêvant,

Suivant longtemps des yeux les flocons que le vent

Prenait à ma quenouille, ou bien par les allées

Jusqu'au bassin mourant que pleurent les saulaies

Je marchais à pas lents, m'arrêtant aux jasmins,

Fleur De Jasmin, Accouplement D'Insectes

Me grisant du parfum des lys,

tendant les mains

Vers les iris fées

gardés par les grenouilles.

Et pour moi les cyprès n'étaient que des quenouilles,

Et mon jardin, un monde où je vivais exprès

Pour y filer un jour les éternels cyprès".

Guillaume Apollinaire (1880-1918)

*****

Je vous souhaite un très beau dimanche,
Fleuri,
EnsOleillé,
Comme vous aimez.

Den

****

"Sur le Crayon et la Plume" vous pouvez retrouver "Sous le Pont Mirabeau" de ce même auteur..
poème si joliment exprimé par Serge Reggiani.

Je vous embrasse.

Den

****

6 commentaires:

Maria-Lina17 avril 2016 à 12:34
Que c'est beau, merci pour ce moment douceur!!! Bise et bon dimanche dans la joie!
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Den17 avril 2016 à 12:38
Merci ma chère Maria-Lina...
De gros bisous de ma Provence ensOleillée et fleurie.
Den
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marine D17 avril 2016 à 18:48
Merci pour Apollinaire que j'adore et pour ces belles photos qui parlent de soleil !
Il a fait beau mais un peu de vent ici
Bises Den et amitié
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Denise17 avril 2016 à 20:43
Bonsoir chère Den, merci pour ce joli billet avec Apollinaire. Que de belles photos.
Aujourd'hui, hélas, la douceur n'était pas chez nous, ce fut le déluge. Mais j'ai espoir de jours meilleurs.
Douce soirée avec mes amitiés.
Bisous ♥
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Den17 avril 2016 à 20:46
Merci ma chère Denise... demain sera un autre jour avec, je l'espère un sOleil radieux..
Douce soirée en retour.
Bisou.
Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard