de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Une belle semaine.....

lundi 11 avril 2016

*Une belle semaine.....

Âmie, Âmi !

Je vous souhaite une belle semaine

pleine de beautés et de grand sOleil !

Je vous en brasse

en ribambelles fleuries.

Den

*****

10 commentaires:

Maria-Lina11 avril 2016 à 12:34
Un gros merci, quelle magnifique photo! Bise et bon lundi dans la joie et la tendresse!
RépondreSupprimer
Réponses
Denise11 avril 2016 à 17:10
Merci chère Den, ces tulipes sont merveilleuses et font chaud au coeur.
Douce fin de journée bien amicalement.
Bisous ♥
RépondreSupprimer
Réponses
Célestine ☆11 avril 2016 à 20:16
La semaine de mon anniversaire sera forcément une belle semaine...
Merci pour ce bouquet des fleurs de printemps que je préfère.
Gros bisous fleuris...
¸¸.•*¨*• ☆
RépondreSupprimer
Réponses
Veronica B12 avril 2016 à 08:19
Je dépose une rose de mon jardin, tout juste fleurie la première, pour te dire mes pensées tendres ...
RépondreSupprimer
Réponses
Bonheur du Jour13 avril 2016 à 17:44
Oh oui, vive les fleurs ! On n'en a jamais assez, je trouve.
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

Inscription à : Publier les commentaires (Atom)

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard