de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: Cécile Corbel

lundi 17 octobre 2016

Cécile Corbel - Bran

14 commentaires:

Chinou17 octobre 2016 à 07:52
Une voix légère et posée qui évoque en moi l'eau douce d'un petit ru serpentant dans un sous bois en été.
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Célestine ☆17 octobre 2016 à 09:46
Un instant de douceur, ce n'est jamais à refuser.
Et mes racines irlandaises vibrent à l'écoute de cet air nostalgique.
Le ciel ce matin est plombé comme il sait l'être dans la verte Erin.
Bisous chère Den
¸¸.•*¨*• ☆
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Floralie17 octobre 2016 à 09:55
Bonjour Den,
Merci beaucoup pour ce magnifique partage, plein de douceur, j'aime beaucoup !
Bonne semaine, bisous !
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Maria-Lina17 octobre 2016 à 14:44
Oh que c'est beau, merci pour ce doux moment! Bise, bonne journée tout en douceur!
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bizak17 octobre 2016 à 18:12
Quel enchantement que d’écouter cette mélodie qui fait planer nos rêves sur tes feuilles de vignes de ta charmante Provence. Merci pour ce très beau et doux moment que tu nous offres Den. Bises
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Denise18 octobre 2016 à 16:22
Merci chère Den pour ce merveilleux moment de douceur que je viens de passer en compagnie de Cécile Corbel. Un moment de bonheur.
Bisous ♥
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Françoise18 octobre 2016 à 18:19
Quel joli moment tu nous offres, chère Den. Comme cette musique, cette voix, sont mélodieuses et douces. Merci beaucoup. Je t'embrasse.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard