de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: Carl Philipp Emanuel Bach (1714-1788) Flute Concertos

vendredi 18 novembre 2016

Carl Philipp Emanuel Bach (1714-1788) Flute Concertos

10 commentaires:

Maria-Lina18 novembre 2016 à 13:03
C'est tout beau! Bise, bon vendredi tout doux!
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Denise18 novembre 2016 à 13:39
Merci ma chère Den pour ce magnifique morceau musical... j'adore!
Que ta journée soit belle, ici, il pleut et le vent est d'une force.
Je t'embrasse ♥
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bizak18 novembre 2016 à 14:45
Quelle musique qui nous transporte allègrement dans un ciel bleu. La flûte était omniprésente et fastueuse. Merci Den pour ce délicat moment. Bises charmées
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Célestine ☆19 novembre 2016 à 19:03
Un refuge intemporel pour les âmes agitées.
On écoute et soudain, le ciel paraît plus bleu et les soucis s'envolent.
Merci Den
¸¸.•*¨*• ☆
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Den19 novembre 2016 à 19:42
Oui, Célestine quand on a un grand besoin de sérénité, de calme, d'évasion... alors là sur la portée musicale l'atmosphère devient sereine, hors du temps, emportée avec la beauté des notes....
Heureuse que tu apprécies...
Je t'embrasse.
Den
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Sabine21 novembre 2016 à 17:50
Den,je voulais te dire, j'ai écouté ce divin concerto toute une bonne partie de ma journée, et ...je l'écoute encore !

Quel partage pour moi, inoubliable !!!

Mille fois MERCI, je t'embrasse de toute mon art-d'heure : sabine
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard