de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *......Au sOleil !

lundi 13 février 2017

*......Au sOleil !

Apple, Arbre, Verger, Red, Vert, Échelle

"le bonheur est une petite chose que l'on grignote,

assis par terre, au soleil".

Jean Giraudoux

18 commentaires:

bizak13 février 2017 à 09:04
Oh! quelle est belle cette phrase ! Je vais vitre retrouver le soleil qui se trémousse dans sa toilette. Bises matinales
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Daniel13 février 2017 à 09:44
Le bonheur se trouve souvent dans les petits riens !!
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Maria-Lina13 février 2017 à 15:29
Quelle belle citation, c'est tellement vrai! J'adore ta photo, magnifique! Bise, bon lundi tout en douceur!
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Denise13 février 2017 à 16:14
J'aime beaucoup cette citation et c'est si vrai. Vivement les beaux jours pour pouvoir entrer dans ce magnifique verger :-)
Douce fin de journée chère Den avec mes bises amicales ♥
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Veronica B13 février 2017 à 22:59
Oh mais c'est pas le jardin d'Eden mais bien le jardin de Den !!! ici :) :) :)

Comme ce verger en pommiers rouges nous parle du bonheur ! comme on le rêve comme on l'espère.
Comme la vie parfume ton cœur ! ma chère amie.

Bisous croqués sur tes joues !
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Françoise17 février 2017 à 20:27
Oui, c'est tout simplement cela le bonheur. Pourquoi chercher plus loin ? :-)
Belle soirée à toi, Den. Bisous.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard