de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Mimosa

dimanche 12 janvier 2020

*Mimosa

Un bouquet de mimosa en ce dimanche matin.

Je vous l'offre.

Douce journée.

Den

14 commentaires:

Dédé12 janvier 2020 à 10:54
Coucou ma poétesse provençale. Serait-ce déjà la saison du mimosa? Merci en tous les cas pour ce magnifique bouquet! Bises alpines et beau dimanche.
RépondreSupprimer
Réponses
BONHEUR DU JOUR13 janvier 2020 à 06:43
Merci !
RépondreSupprimer
Réponses
Denise13 janvier 2020 à 20:10
Merci chère Den pour cette magnifique brassée de mimosa.
Douce soirée et mes bisous ♥
RépondreSupprimer
Réponses
Célestine ☆14 janvier 2020 à 09:48
Hmmm ça sent divinement bon tout à coup dans la pièce...
Merci pour ce bouquet de vie froufroutant.
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
RépondreSupprimer
Réponses
Marie14 janvier 2020 à 21:38
Merci pour ces fleurs de soleil
RépondreSupprimer
Réponses
Floralie15 janvier 2020 à 15:57
Bonjour ma douce Den,
Merci beaucoup pour ce magnifique bouquet de mimosa que j'adore, des fleurs qui sentent très bon c'est le bonheur !
Gros gros bisous ma douce Den et bel après-midi !
RépondreSupprimer
Réponses
letienne15 janvier 2020 à 22:50
J'ai trouvé les mêmes à Nantes, ce weekend passé...
J'adore le parfum et le soleil qui explosent dans ses fleurs.
C'est le printemps pour le cœur.
Merci pour ce cadeau.
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

Inscription à : Publier les commentaires (Atom)

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard