de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: Lang Lang - Bach: Flute Sonata in E Flat Major, BWV 1031: II. Siciliano ...

vendredi 29 octobre 2021

Lang Lang - Bach: Flute Sonata in E Flat Major, BWV 1031: II. Siciliano ...

Pour ceux, celles qui aiment Lang Lang,

en cadeau

Heureux week-end à venir.

Je vous embrasse.

Den

8 commentaires:

Bonheur du jour30 octobre 2021 à 06:05
Alors, c'est un concert ici ! Merci.
Bon week end !
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Dédé30 octobre 2021 à 16:36
Une grande sensibilité chez ce pianiste mais que de manières! :-) Il ne faut pas que je le regarde jouer. Bises alpines.
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Célestine ☆30 octobre 2021 à 17:18
Un vrai bonheur !
merci Den, merci pour ces gouttes de joie que tu diffuses partout.
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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AlainX30 octobre 2021 à 18:45
Je ne puis écouter Lang Lang sans penser à l'ami qui me l'a fait découvrir et qui depuis s'en est allé victime du cancer…
Ses interprétations sont TRÈS personnelles. On aime ou on déteste. J'ai toujours pensé que c'était une caractéristique des Grands !
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Denise31 octobre 2021 à 10:34
Merci chère Den pour ce doux moment que je viens d'écouter.
Bisous et bon dimanche ♥
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marine D7 novembre 2021 à 07:54
Merci Den, je l'ajoute à ma playlist YT même si je ne sais pas les aligner correctement pour l'écoute...
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard